tag:blogger.com,1999:blog-9420810974409492352024-03-08T13:45:26.213-08:00VISION DE ARLEQUIN...por este cuarto mío, tan lleno de payasos y risas.
Ahora que estoy medio solo, medio escondido,
que ya no soy un niño
aunque mi cuello se quiebre sin razón aparente
mientras las paredes multicolores de mi cuarto se dislocan,
y afuera, una ciudad duerme entre quejidos y dudas,
las calles arden entre gritos y angustias.
Payasitos que se desojan entre el vértigo y la carcajada.
(Tomado del poema "Efecto m de abril del 2008" de mi propia autoría)VISION DE ARLEQUÍNhttp://www.blogger.com/profile/02926023206641166439noreply@blogger.comBlogger40125tag:blogger.com,1999:blog-942081097440949235.post-78984770298488365432022-12-13T09:14:00.006-08:002022-12-30T20:01:48.088-08:00A nada del habla (Para mi tío Tino)<span style="color: #fcff01; font-size: medium;"><i><b>Llegó con el costado ferreo de madera</b></i></span><div><span style="color: #fcff01; font-size: medium;"><i><b>un múltiple castaño que ennegrece la acera,</b></i></span></div><div><span style="color: #fcff01; font-size: medium;"><i><b>con los brazos débiles calzando la playera</b></i></span></div><div><span style="color: #fcff01; font-size: medium;"><i><b>sacude su cuerpo y se arranca la cabellera.</b></i></span></div><div><span style="color: #fcff01; font-size: medium;"><i><b><br /></b></i></span></div><div><span style="color: #fcff01; font-size: medium;"><i><b>No dijo palabras en la tarde nacarada</b></i></span></div><div><span style="color: #fcff01; font-size: medium;"><i><b>pensando ver un Argos con su vista cegada</b></i></span></div><div><span style="color: #fcff01; font-size: medium;"><i><b>se durmió con hambre, entre las olas y la nada</b></i></span></div><div><span style="color: #fcff01; font-size: medium;"><i><b>en una pena que lleva en el alma clavada.</b></i></span></div><div><span style="color: #fcff01; font-size: medium;"><i><b><br /></b></i></span></div><div><span style="color: #fcff01; font-size: medium;"><i><b>Se acuesta con almohadas de sal y arenas</b></i></span></div><div><span style="color: #fcff01; font-size: medium;"><i><b>esperando un Morfeo con canto de sirenas,</b></i></span></div><div><span style="color: #fcff01; font-size: medium;"><i><b>que le despoje los pensamientos de cadenas</b></i></span></div><div><span style="color: #fcff01; font-size: medium;"><i><b>y lo cubran con cobijas de tierra y azucenas.</b></i></span></div><div><span style="color: #fcff01; font-size: medium;"><i><b><br /></b></i></span></div><div><span style="color: #fcff01; font-size: medium;"><i><b>Se le trabó el habla y se durmió en el mar desnudo,</b></i></span></div><div><span style="color: #fcff01; font-size: medium;"><i><b>su corazón es un reloj que se queda mudo.</b></i></span></div><div><span style="color: #fcff01; font-size: medium;"><i><b>Un anhelo, un llanto, un sueño y el grito tozudo</b></i></span></div><div><span style="color: #fcff01; font-size: medium;"><i><b>de un instante que nos deja en la garganta un nudo.</b></i></span></div><div><span style="color: #fcff01; font-size: medium;"><i><b><br /></b></i></span></div><div><span style="color: #fcff01; font-size: medium;"><i><b>Autor Sergio Iván Ramírez Huerta</b></i></span></div><div><span style="color: #fcff01; font-size: medium;"><b><i><br /></i></b></span></div><div><span style="color: #fcff01; font-size: medium;"><b><i><br /></i></b></span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-ua9ng1dAV4rwaeEBqSJQmmHiUYH6rjgiHGj0LwQ_0eLjJBiz6RO4ilh10zACnrgR7jtpE_o0G6o_65S6KauXlsHcRkJkxmIjX4mGgBDVwrZpesH30kDzoEqkuWBy8RCKbcZZmPvky8ZhX_cM2BpPrdEKYHUvvXtHO5KHgiVC1-v1lwVQLjnNN8LbFg/s500/51jmwyRf-fL._SL500_.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="500" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-ua9ng1dAV4rwaeEBqSJQmmHiUYH6rjgiHGj0LwQ_0eLjJBiz6RO4ilh10zACnrgR7jtpE_o0G6o_65S6KauXlsHcRkJkxmIjX4mGgBDVwrZpesH30kDzoEqkuWBy8RCKbcZZmPvky8ZhX_cM2BpPrdEKYHUvvXtHO5KHgiVC1-v1lwVQLjnNN8LbFg/s320/51jmwyRf-fL._SL500_.jpg" width="320" /></a></div></div>VISION DE ARLEQUÍNhttp://www.blogger.com/profile/02926023206641166439noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-942081097440949235.post-60351318821595914882016-08-31T21:39:00.005-07:002016-08-31T21:42:47.344-07:00ECO, ENAMORADA<br />
<span style="color: #545454; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: x-small;"><span style="background-color: white; line-height: 18.2px;"><br /></span></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3UWebR0qI07dk24wRcYk-V1SqMaSVIgdmiEagMV5T5wXwxuQb2PurGb_uQ9Qd5fRXvqDAnWl7e2StcQXhjkoWKkKkNZytOONNB2OgHg0SLLSZkr82goIbgBFpDEIY5DBIZPf0AljTvfzM/s1600/13f7b8c8efe16d4a.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="168" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3UWebR0qI07dk24wRcYk-V1SqMaSVIgdmiEagMV5T5wXwxuQb2PurGb_uQ9Qd5fRXvqDAnWl7e2StcQXhjkoWKkKkNZytOONNB2OgHg0SLLSZkr82goIbgBFpDEIY5DBIZPf0AljTvfzM/s320/13f7b8c8efe16d4a.jpg" width="320" /></a></div>
<span style="color: #545454; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: x-small;"><span style="background-color: white; line-height: 18.2px;"><br /></span></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiATXMq5wNlscIbYGbRc1TPC7DGMKOlEy2HK-DG3jKGnb4nPjAZ23-Nf21DY_skw-ih7T5M5Wu6U66pawgYhjE-Jnn7pgYTkxPL9jVk4-KJ0JH7dJLzLot2cpGld_MMxhXPQfzyLD7oBPCw/s1600/4518511967_19898ed1d1.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiATXMq5wNlscIbYGbRc1TPC7DGMKOlEy2HK-DG3jKGnb4nPjAZ23-Nf21DY_skw-ih7T5M5Wu6U66pawgYhjE-Jnn7pgYTkxPL9jVk4-KJ0JH7dJLzLot2cpGld_MMxhXPQfzyLD7oBPCw/s200/4518511967_19898ed1d1.jpg" width="150" /></a><span style="background-color: black;"><span style="color: cyan; font-family: "arial" , sans-serif;"><span style="line-height: 18.2px;"><b>Eco, enamorada de Narciso, buscaba al joven que en algún momento entró al estanque. Ella estaba preparada y dispuesta. Anhelaba un alma que le partiera el cuerpo, una especie de </b></span></span><span lang="grc" style="font-family: sans-serif; line-height: 23.76px;" xml:lang="grc"><b><span style="color: cyan;">ὀργασμός, como incitación al primer éxtasis. "Narciso", una voz que le recorría en reiteradas ocasiones. Una voz repetida, sonora, triste y sin contestación. Recorrió con la vista el lugar, lo buscó en el borde del agua y en el centro, irónicamente hermosa. Un resquicio de hombre se alejaba en lo más profundo de un beso. Se quedó absorta, se le cayó la sombra y se convirtió en reflejo, intentó hablar y le escaparon sonidos huecos, viejos, incapaces de decir algo. "Narciso, no te vayas. Quédate a mi lado... a mi lado, deshojando flores blancas... blancas, como las que empiezan a crecer en la orilla... en la orilla."<span style="font-size: large;"> </span></span></b></span></span><br />
<span style="background-color: black; font-size: large;"><span lang="grc" style="font-family: sans-serif; line-height: 23.76px;" xml:lang="grc"><span style="color: cyan;"><b><br /></b></span></span>
</span><br />
<div style="text-align: right;">
<b style="color: cyan; font-family: sans-serif; line-height: 23.76px;"><span style="background-color: black; font-size: large;">Sergio Iván Ramírez Huerta</span></b></div>
<div style="text-align: right;">
<b style="background-color: white; color: cyan; font-family: sans-serif; line-height: 23.76px;"><br /></b></div>
<div style="text-align: right;">
<b style="background-color: white; color: cyan; font-family: sans-serif; line-height: 23.76px;"><br /></b></div>
<span lang="grc" style="background-color: white; font-family: sans-serif; line-height: 23.76px;" xml:lang="grc"><br /></span>
<span lang="grc" style="background-color: white; color: #1b1b21; font-family: sans-serif; font-size: 13.2px; line-height: 23.76px;" xml:lang="grc"><br /></span>VISION DE ARLEQUÍNhttp://www.blogger.com/profile/02926023206641166439noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-942081097440949235.post-83941650533031169922015-10-28T21:28:00.001-07:002015-10-28T21:31:39.360-07:00LA TIA OLGA<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitLOQ0fEVEHeT63jrKgBqnjKeiq_jrPzlVoJmxdwrluKNJc8guPtMCZ3ShEMA5RaABxQUpLdtXGIAoIBldBA8_f9Iycsekwry54_MV8ufDKqpwKFIMrVTbkphGmQnG_QatiM315T65zUdC/s1600/bp33.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitLOQ0fEVEHeT63jrKgBqnjKeiq_jrPzlVoJmxdwrluKNJc8guPtMCZ3ShEMA5RaABxQUpLdtXGIAoIBldBA8_f9Iycsekwry54_MV8ufDKqpwKFIMrVTbkphGmQnG_QatiM315T65zUdC/s320/bp33.jpg" width="320" /></a><span style="font-family: 'Courier New'; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="background-color: black; color: #ead1dc;">—Hoy cumple un año que se murió mi tía Olga, m´hijo.
Pinche vieja solterona y ridícula. Desde que la conocí me cayó como patada en
la panza. Con su carita de “yo no rompo un plato” tenía a toda la familia de tu
padre consintiéndola y eso que era la más verijona. Que bueno que en la mía no
hay de “esas”. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 35.4pt;">
<span style="background-color: black; color: #ead1dc;"><span style="font-family: "Courier New"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-MX;">Sí. Ya sé que tú la vas a
defender pues te tenía bien mimado. Decías que era muy buena ya que cuando
andaba media entonada, te abrazaba y te daba dinero y hasta decía que eras su
sobrino favorito. ¡Uta madre! Eso mismo le decía a tu primo Betito o al Juancho
o al primero que agarrara. Era muy mentirosa, m´hijo. </span><span style="font-family: "Courier New"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-MX; mso-fareast-font-family: "Arial Unicode MS";">A lo mejor por eso nunca se casó
porque fea no era. Salió re buena pa´ la mentira. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: 'Courier New'; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="background-color: black; color: #ead1dc;">Una vez llevó a un muchacho a comer a la casa de tu
abuela, que en paz descanse también. Era un pretendiente y no se veía ni tan
jodido ni tan <i>pior</i>. Se sentaron a la
mesa y tu tía arrimó como tres tenedores, cuatro cucharas y dos cuchillos por
plato, acá como al estilo francés. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: 'Courier New'; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="background-color: black; color: #ead1dc;">Tu abuela hizo de comer albóndigas y pa´ luego las
sirvió. La Olga probó la comida y que se agarra a hablar en inglés, según ella
“<i>than exquisite food, liked you?</i>”. El muchacho no dijo nada ni <i>pio</i> siquiera. No le entendió ni madres y
yo tampoco. Apuesto a que Olga, que es la más indiada de todos, no supo ni lo
que dijo. Tu abuela se puso colorada de la vergüenza, nomás pelaba los ojos y
arrimaba la sal, luego una silla y la salsa y otro plato. No le atinaba a lo
que aquella seguía diciendo: “<i>I love Mother</i>” y puras de esas. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: 'Courier New'; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="background-color: black; color: #ead1dc;">Yo quería soltar la carcajada pero me aguanté por
respeto a la familia de tu padre. Ya encerrada en el cuarto estallé en
carcajadas y del muchacho aquel nunca se volvió a saber. No. Tu tía se pasaba
de lanza a veces. Los domingos nunca faltaba a la misa de once. Iba a esa hora no
porque no se levantara más temprano, sino que había más hombres y era lo que
buscaba la cabrona. Siempre iba bien bañadita y perfumada, con faldas hasta la
rodilla, zapato de tacón alto y maquillada como si fuera a una fiesta. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: 'Courier New'; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="background-color: black; color: #ead1dc;">De religión no sabía ni un pelo pero pa´l despiste se
llevaba su Biblia, claro, era de las últimas en llegar a la iglesia y se iba
hasta adelante pa´ que todos la vieran. Ni el nombre que tenía le gustaba y
mucho menos los apellidos. Cuando andaba en la calle pasaba de ser Olga Ramírez
Guajardo a María Fernanda Velazco. No está tan acá el nombrecito pero al
decirlo se henchía como pavorreal. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: 'Courier New'; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="background-color: black; color: #ead1dc;">Ella afirmaba que vivió durante mucho tiempo en Los Ángeles
o San Diego, no recuerdo bien, pero era una de esas ciudades <i>gabachas</i> repletas de mexicanos. A las
visitas les presumía su colección de tazas y llaveritos de todo México: “que éste
me lo regaló Zutano, cuando fuimos a vacacionar a Querétaro; que este otro,
Perengano, cuando visitamos la pirámide de la luna; que éste más me lo dio el
presidente municipal de quién sabe dónde”... Puras mentiras. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: 'Courier New'; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="background-color: black; color: #ead1dc;">Yo la caché varias veces comprando esos “recuerditos”
en el tianguis. Lo peor del caso es que la gente le creía y la tenían como una
mujer de mundo. La verdad es que nunca salió del <i>pichurriento</i> pueblo bicicletero donde vivía. Nunca se casó.
¡Cabrona! <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 35.4pt;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh02Kx50tdiMqDyS121RZo8Xb4_ssFahJ8vJMGlguxdNO8-XAc0DIM0hx2K7kJ8SMxSCC_78BUjmQmUF8-ieZLFxGwSlHtj2YuTqmkE_l5dk13wVXhyphenhyphenDkTc2ktkMokH6IDPf5gzHf4UIJtl/s1600/il_570xN.537982018_i3nx.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><span style="background-color: black; color: #ead1dc;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh02Kx50tdiMqDyS121RZo8Xb4_ssFahJ8vJMGlguxdNO8-XAc0DIM0hx2K7kJ8SMxSCC_78BUjmQmUF8-ieZLFxGwSlHtj2YuTqmkE_l5dk13wVXhyphenhyphenDkTc2ktkMokH6IDPf5gzHf4UIJtl/s320/il_570xN.537982018_i3nx.jpg" width="320" /></span></a><span style="font-family: 'Courier New'; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="background-color: black; color: #ead1dc;">A veces hasta he llegado a pensar que era la mujer más
feliz del mundo porque nunca tuvo que batallar con los chamacos y la pansa de gelatina que te dejan ni con el marido que no quiere meter la cuchara en la gelatina por las noches, ni
soportar a la suegra ni hacer talacha de la casa. Era la princesa de tu abuela
y la servía en todo, una especie de <i>Gordolfa
Gelatina y Doña Naborita</i>. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: 'Courier New'; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="background-color: black; color: #ead1dc;">Lo que nunca pensó fue que la viejilla se iba a ir
primero al pozo y como la pendeja de Olga no sabía hacer ni madre, pues lueguito
estiró la pata. <o:p></o:p></span></span></div>
<span style="background-color: black;"><br /></span>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Courier New"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-MX; mso-fareast-font-family: "Arial Unicode MS";"><span style="color: #ead1dc; font-family: Courier New, Courier, monospace;">Pero bueno, mejor le paro si no capaz que se me
aparece por andar de mamona. Si Dios fuera tan bondadoso me hubiera puesto en
su lugar y a ella en el mío para que viera la chinga que me estoy llevando. Ni
veladoras le voy a prender, para ver si se toma la molestia de andar penando
siquiera. ¡Cabrona! </span><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Courier New"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-MX; mso-fareast-font-family: "Arial Unicode MS";"><span style="background-color: black; color: #ead1dc;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Courier New"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-MX; mso-fareast-font-family: "Arial Unicode MS";"><span style="background-color: black; color: #ead1dc;">POR SERGIO IVÁN RAMÍREZ HUERTA</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Courier New"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-MX; mso-fareast-font-family: "Arial Unicode MS";"><span style="background-color: black; color: #ead1dc;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Courier New"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-MX; mso-fareast-font-family: "Arial Unicode MS";"><span style="background-color: white; color: #ead1dc;"><br /></span></span></div>
VISION DE ARLEQUÍNhttp://www.blogger.com/profile/02926023206641166439noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-942081097440949235.post-18535822773947835012015-09-20T01:23:00.005-07:002015-09-20T01:38:27.901-07:00CIVILIZACION Y BARBARIE <br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhg2fSXzY4vSVpKUIyEFvZOqUTyspA82A7ywxOfQNnQsIgWh5CuOdqJqZlZiumrKaXGuOOUHG-9ebtOJHSUSdoZzSofBOyhYXkhv34eGYWXcx3vMVlS9GXkf4F_v4gafof0bSfdQm2Xl4t/s1600/gaucho.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhg2fSXzY4vSVpKUIyEFvZOqUTyspA82A7ywxOfQNnQsIgWh5CuOdqJqZlZiumrKaXGuOOUHG-9ebtOJHSUSdoZzSofBOyhYXkhv34eGYWXcx3vMVlS9GXkf4F_v4gafof0bSfdQm2Xl4t/s200/gaucho.jpg" width="200" /></a></div>
<span style="color: #cc0000;">(LO SIGUIENTE SURGE A PARTIR DE LA LECTURA DE LA OBRA "<i>EL FACUNDO</i>" DE DOMINGO F. SARMIENTO)</span><br />
<span style="color: cyan;"><br /></span>
<span style="color: cyan;"><br /></span>
<span style="color: cyan;">La civilización y el progreso se dan a cambio de que los hombres se encuentren reunidos en círculos numerosos. Gracias a las concentraciones urbanas, el ser humano puede obtener una educación común y participar en la democracia al relacionarse con otros hombres. Para el formato de esta clase de individuos se debe partir desde la educación moderna y las disciplinas que albergan las Bellas Artes.</span><br />
<span style="color: cyan;"><br /></span>
<span style="color: cyan;">La visualización de una futura República requiere de un factor muy importante: la inmigración europea para poblar la geografía argentina y sacrificar la existencia del indio o gaucho al que se le apropiaba el calificativo de "salvaje". Si no se llegaban a estas medidas, se podía caer en la amenaza de un Estado totalmente Bárbaro.</span><br />
<span style="color: cyan;"><br /></span>
<span style="color: cyan;">Al acabar con el gaucho y tomarlo como un ser primitivo y bruto, se daba fin al peso histórico que cargaba. Sería socialmente superado por el progreso y se entiende sobremanera que el precio a pagar es demasiado costoso por un supuesto paraíso liberal.</span><br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1komPgflN6YUhVBrNRl0KtY15Y6VmnYcmdX3JE6hvmVJOfqfd9Nl0HXLWZEQXWzYOPuS_Tp52tg8Jy-XBBSE_0v5zpq9-QAGQtn1a1Vv6LZ-ZNQDqmmVfzR8JcMSyDbIlexKdZKZmnLXW/s1600/A_gauchitogil.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1komPgflN6YUhVBrNRl0KtY15Y6VmnYcmdX3JE6hvmVJOfqfd9Nl0HXLWZEQXWzYOPuS_Tp52tg8Jy-XBBSE_0v5zpq9-QAGQtn1a1Vv6LZ-ZNQDqmmVfzR8JcMSyDbIlexKdZKZmnLXW/s200/A_gauchitogil.jpg" width="200" /></a><span style="color: cyan;"><br /></span>
<span style="color: cyan;">Pienso que la verdadera civilización sigue siendo un anhelado sueño y se ha de encontrar sólo mirando hacia el pasado y tomando como base los primeros pueblos, mismos que engloban la verdadera identidad. los tiempos cambian y "la naturaleza" sigue siendo el factor indispensable al cual debemos adaptarnos.</span><br />
<span style="color: cyan;"><br /></span>
<span style="color: cyan;">(Sarmiento, Domingo Faustino. Facundo. UNAN. Colección "Nuestros Clásicos". México. 1957. Pp 238)</span><br />
<br />
<span style="color: lime;"> </span><span style="color: #3d85c6; font-size: large;"><b>Por Sergio Iván Ramírez Huerta</b></span>VISION DE ARLEQUÍNhttp://www.blogger.com/profile/02926023206641166439noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-942081097440949235.post-89028981933941351762012-10-09T20:53:00.003-07:002012-10-09T20:53:27.219-07:00LÍRICA DE SALIVA<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgH_RP7PP1MHHkDyA9kUvRRTNXS3mh-LvOqdp9SGzpqjd1MLVmcVzM1sqj1w9joq5oHX0Zq3xFoVR_a81K_xAHEnVXjZHgbSLV0h1npnuWRSsD3tRiRrtgvUZNXEImwnCFQvId7OP1h-tj6/s1600/marioneta+(1).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="272" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgH_RP7PP1MHHkDyA9kUvRRTNXS3mh-LvOqdp9SGzpqjd1MLVmcVzM1sqj1w9joq5oHX0Zq3xFoVR_a81K_xAHEnVXjZHgbSLV0h1npnuWRSsD3tRiRrtgvUZNXEImwnCFQvId7OP1h-tj6/s320/marioneta+(1).jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: right;">
<i><span lang="ES"><span style="color: orange; font-family: Times, Times New Roman, serif;">También miró
de reojo, a través de la ventana,<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: right;">
<i><span lang="ES"><span style="color: orange; font-family: Times, Times New Roman, serif;"> al patio, queestaba ahora abandonado y en
silencio. <o:p></o:p></span></span></i></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: right;">
<i><span lang="ES"><span style="color: orange; font-family: Times, Times New Roman, serif;">El solbrillaba
afuera. De cuando en cuando, llegaban<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: right;">
<i><span lang="ES"><span style="color: orange; font-family: Times, Times New Roman, serif;">voces de
otros salones de clase y ruidos de<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: right;">
<i><span lang="ES"><span style="color: orange; font-family: Times, Times New Roman, serif;">carretas
que pasaban por la calle.<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: right;">
<span lang="ES"><span style="color: orange; font-family: Times, Times New Roman, serif;">(<b>Paco
Yunque</b>, Cesar Vallejo)</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES"><span style="color: orange; font-family: Times, Times New Roman, serif;">El niño Mauricio Ferriño caminaba de un lado a otro con pasos
paquidérmicos, la boca abierta pelando los dientes y con algo de masilla en las
encías. La hora del recreo empezaba y se le hacían pesados los treinta minutos
que duraba aquel.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES"><span style="color: orange; font-family: Times, Times New Roman, serif;">En la lonchera sólo estaban, intactos, el paquete de
galletas azucaradas y la botella de agua que su madre le había dado para que
desayunara. No traía ninguna moneda para comprar algo en la tienda del colegio,
pero ni falta hacía, ya que nunca atravesaba el patio. La última vez que lo
había hecho, el niño Javier, que se sentaba en su misma fila y era hijo de la
maestra regañona, lo había hecho tropezar al meterle intencionalmente el pie.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES"><span style="color: orange; font-family: Times, Times New Roman, serif;">El lugar de Mauricio estaba fuera del salón, caminando de
un lado a otro como tren averiado. Solo en su mundo. Aislado. Dando diez pasos,
media vuelta, otros diez pasos y repitiendo la misma rutina una y otra vez. La
saliva le llegaba ahora a la barbilla y comenzaba a caer al piso. De pronto, se
detuvo a ver mariposas imaginarias y figuras en las nubes para, como por arte
de una fuerza interna, estallar en una risa gutural, luego reanudaba su andar
entorpecido por las agujetas desamarradas, mas no caía. Caminaba pelando los
dientes.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES"><span style="color: orange; font-family: Times, Times New Roman, serif;">Escondido a la vista de todos los maestros, el niño
Javier, atravezó el patio en busca de Ferriño, se colocó casi enfrente de él e
hizo una mueca de desagrado, como si se hubiera acercado a una letrina.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES"><span style="color: orange; font-family: Times, Times New Roman, serif;">--Te hice unos versos, Mauricio, escúchalos y dime qué te
parecen. Lo hice ahorita que te vi:</span></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span lang="ES"><span style="color: orange; font-family: Times, Times New Roman, serif;"><br />
<i>Ya hizo caminito,<br />
Ferriño el mongolito,<br />
va por su sendero,<br />
torpe como un cordero.<o:p></o:p></i></span></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES"><span style="color: orange; font-family: Times, Times New Roman, serif;">Mauricio sólo atinó a mostrar una sonrisa dientona y
babeante, como si aquellas palabras no llegaron jamás a sus oídos, en cambio,
el aire las hubiera transformado en oraciones amorosas que le decía su madre
todas la mañanas al dejarlo “te quiero mucho, hijo, eres lo que más amo en la
vida”, “¡Bendito sea Dios por mandarme a un hijo como tú!”, “si alguien te hace
algo, Dios se lo multiplicará”…<br />
Javier, cada que componía
una estrofa a su raquítico e hiriente poema que tenía como musa inspiradora la
presencia escuálida y apelmazada de Mauricio Ferriño, explotaba en carcajadas
para cimentar los versos y causar más
efecto en el escucha.<br />
El
poeta escolar volteó para todos lados tratando de buscar la mirada de algún
maestro que pudiera pillarlo, pero todos platicaban gustosos y risueños en
cafetería, aprovechando el tiempo sin alumnos que atender. Al sentirse seguro,
en el casi anonimato, Javier conjuró su nueva creación lírica.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES"><span style="color: orange; font-family: Times, Times New Roman, serif;">--Escucha este otro, lo hice nuevamente pensando en tí:</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<i><span lang="ES"><span style="color: orange; font-family: Times, Times New Roman, serif;">Su
caminar es denso,<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<i><span lang="ES"><span style="color: orange; font-family: Times, Times New Roman, serif;">vean a
este pobre niño,<br />
es Mauricio Ferriño<br />
que anda como menso.<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES"><span style="color: orange; font-family: Times, Times New Roman, serif;">Nuevamente Mauri sólo mostró sus dientes en señal de
sonrisa para dejar fluir más saliva por su ya inundada barbilla hasta su camisa
empapada del cuello.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES"><span style="color: orange; font-family: Times, Times New Roman, serif;">El recreo parecía detenerse en los dos niños. Sus risas
los denotaban; feliz y satírico uno, incongruente el otro. Cada segundo se
diluía en la mirada de Mauricio como si observara nubes y sombras, casi de
inmediato, era vuelto a la realidad por un estirón de cabellos que le daba
Javier “ya despierta, no sigas sonámbulo, niño perdido. Eres un monstruo de la
naturaleza”. Mauricio jamás hablaba, a
menos que fuera sumamente necesario, como si una fuerza inexplicable y muy
dentro de su ser hablara por él. Ante el
estirón de greñas, los ojitos de Mauricio comenzaron a ponerse vidriosos. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES"><span style="color: orange; font-family: Times, Times New Roman, serif;">--No llores, no llores, no duele. Pareces niña
--murmuraba el agresor--, mejor escucha este otro poema que se me acaba de ocurrir
al verte:</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<i><span lang="ES"><span style="color: orange; font-family: Times, Times New Roman, serif;">Mauricio,
de idiota tienes cara,<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<i><span lang="ES"><span style="color: orange; font-family: Times, Times New Roman, serif;">aunque
seas mi compañero,<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<i><span lang="ES"><span style="color: orange; font-family: Times, Times New Roman, serif;">de
idiota tienes cara<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<i><span lang="ES"><span style="color: orange; font-family: Times, Times New Roman, serif;">y por
eso te pateo el trasero.<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span lang="ES"><span style="color: orange; font-family: Times, Times New Roman, serif;">(Al finalizar, con mucha fuerza daba un
puntapié a su víctima</span></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span lang="ES"><span style="color: orange; font-family: Times, Times New Roman, serif;">en la parte señalada en el verso)</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES"><span style="color: orange; font-family: Times, Times New Roman, serif;">Entonces se terminaban las risas babeantes para dar paso
al llanto, Javier aprovechó para huir a toda prisa antes de ser visto por
alguno de los maestros que tenían un barullo en la cafetería.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES"><span style="color: orange; font-family: Times, Times New Roman, serif;">Ya desde lejos, el poeta divisaba al conjunto de niños y
alguno que otro profesor reunirse en torno a Ferriño y su llanto desgarrador y
lastimero que inundaba todo el patio. Pronto la muchedumbre se hizo más y más
numerosa. Las lágrimas del pequeño no cesaban. Sin ser notado, Javier llegó y
se puso al frente de la masa, como si el acontecimiento le fuera totalmente
sorpresivo. Tomó a Mauricio de la mano y con voz cariñosa le dijo:</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES"><span style="color: orange; font-family: Times, Times New Roman, serif;">-- Qué tienes, quién te ha lastimado, amigo, habla.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES"><span style="color: orange; font-family: Times, Times New Roman, serif;"> Mauricio soltó un
largo y ensordecedor lamento. Se hizo el silencio y de su garganta salieron
algunas palabras igualmente dolorosas:<br />
<br />
--Quiero a mi mamá. Me quiero ir con mi mamá…</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES"><span style="color: orange; font-family: Times, Times New Roman, serif;"><br /></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5Ch-qI5cVBOnQUQ4Ji-UjS35WVBYJiYop7nDYNB4w1UFnDGm5jas1iwOoOPX_IkExypJVORtYXFJwGSNGEGEm4iQ_2Px2FflXH8E_1LMROzQmB6OMNkhexVDey3F0-7xkB8H485OtpYix/s1600/timthumb.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5Ch-qI5cVBOnQUQ4Ji-UjS35WVBYJiYop7nDYNB4w1UFnDGm5jas1iwOoOPX_IkExypJVORtYXFJwGSNGEGEm4iQ_2Px2FflXH8E_1LMROzQmB6OMNkhexVDey3F0-7xkB8H485OtpYix/s400/timthumb.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES"><span style="color: orange; font-family: Times, Times New Roman, serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES"><span style="color: orange; font-family: Times, Times New Roman, serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES"><span style="color: orange; font-family: Times, Times New Roman, serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES"><span style="color: orange; font-family: Times, Times New Roman, serif;">POR SERGIO IVÁN RAMÍREZ HUERTA</span></span></div>
VISION DE ARLEQUÍNhttp://www.blogger.com/profile/02926023206641166439noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-942081097440949235.post-61606192321625353872012-09-04T21:59:00.001-07:002012-09-04T22:02:58.492-07:00EL HOMBRE PEZ<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKm7bScmook1tCmfoVRA_MIZm_WINq5QiaILBsQq2E-jzjdNjmXghho2Uzhn45iJG_L1_SXeqACl5sZDuVVN6I-wD2cpyWNqGSy_v1YE__aCVPEXq9wGsZZBbcJALlTfvGg45zUxURM1bn/s1600/Sin+t%C3%ADtulo.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKm7bScmook1tCmfoVRA_MIZm_WINq5QiaILBsQq2E-jzjdNjmXghho2Uzhn45iJG_L1_SXeqACl5sZDuVVN6I-wD2cpyWNqGSy_v1YE__aCVPEXq9wGsZZBbcJALlTfvGg45zUxURM1bn/s400/Sin+t%C3%ADtulo.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
<span lang="ES" style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 12pt;"><br /><span style="color: cyan;"><b><br />
</b></span></span><br />
<span lang="ES" style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 12pt;"><span style="color: cyan;"><b><br /></b></span></span>
<span lang="ES" style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 12pt;"><span style="color: cyan;"><b><br /></b></span></span>
<span lang="ES" style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 12pt;"><span style="color: cyan;"><b><br /></b></span></span>
<span lang="ES" style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 12pt;"><span style="color: cyan;"><b><br /></b></span></span>
<span lang="ES" style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 12pt;"><span style="color: cyan;"><b><br /></b></span></span>
<span lang="ES" style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 12pt;"><span style="color: cyan;"><b><br /></b></span></span>
<span lang="ES" style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 12pt;"><span style="color: cyan;"><b><br /></b></span></span>
<span lang="ES" style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 12pt;"><span style="color: cyan;">..............</span></span><span style="color: cyan;"><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12pt;">A los niños que por sentirse hombres</span><span lang="ES" style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 12pt;"><br />
..............</span><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12pt;">van a buscar, diario, sirenas al mar</span><span lang="ES" style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 12pt;"><br />
..............</span><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12pt;">sin pensar que éste no duerme</span><span lang="ES" style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 12pt;">.<br />
..............</span><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12pt;">A mis primos.</span><span lang="ES" style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 12pt;"><br />
<br />
<br />
<br />
Justo ahora que volteo hacia arriba<br />
me doy cuanta de un sinnúmero de cosas<br />
y no me queda de otra mas que callar.<br />
Me doy cuanta que todas las estrellas<br />
cayeron del cielo y se las comió el mar.<br />
Los caracoles en el fondo saben algo<br />
y callan, como yo, <br />
van despacio como los trovadores<br />
al hacer el amor,<br />
saben de poesía como pegarse a los veleros<br />
que les arrebata el sueño a media noche<br />
mientras cae el sereno acompañado de insomnio.<br />
<br />
Mientras miro hacia arriba <br />
me percato que de cuello sólo me quedan agallas<br />
y de las costillas me brotan aletas.<br />
La respiración se me corta <br />
de tajo y los ojos me hacen ver agua (verde, por cierto),<br />
cuan solo atraviesa el mundo ante mis pupilas.<br />
Hilos azules me conducen a placer.<br />
Podría arrancar mi vientre a mordidas<br />
como lo hacen los perros <br />
al mirar, lagañosos, mil fantasmas en la oscuridad.<br />
<br />
¿Cómo serán los orgasmos al caer la tarde?<br />
Ahora que volteo hacia arriba, las letras<br />
se acomodan haciendo versos en las olas<br />
como si fuese tan fácil robar sonrisas al tiempo.<br />
¡Y mira que me está saliendo cola!,<br />
ya no aguanto la piel salada,<br />
rojas, vidriosas, miro las siluetas al pasar<br />
arrojando pregones que disimula el viento.<br />
<br />
Ahora que volteo hacia arriba<br />
tengo que callar como los pescadores en altamar,<br />
¡y éste nunca se hace viejo ni tampoco duerme!<br />
Ahora que volteo hacia arriba podría gritarlo todo,<br />
pero sólo me resta callar y mirar.<br />
<!--[if !supportLineBreakNewLine]--><br />
<!--[endif]--></span></span><br />
<span lang="ES" style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 12pt;"><span style="color: cyan;"><b><br /></b></span></span>
<span lang="ES" style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 12pt;"><span style="color: cyan;"><b>AUTOR SERGIO IVÁN RAMÍREZ HUERTA</b></span></span><br />
<span lang="ES" style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 12pt;"><br /></span>
<span lang="ES" style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 12pt;"><br /></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3BLr_BurJIlOyobUtgLKvHDEKiOu1p0pc_WJN9zNg7SlaJT58GKRAUYXmqQHDgUuoo9RW_K3xowm0-5MH-UqtfODTsRttdTl0cNaA_P2BkHLiaDmbH_KmmP7f_XudCrQVeewDdF-MGHqE/s1600/Sin+t%C3%ADtulo+AA.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="193" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3BLr_BurJIlOyobUtgLKvHDEKiOu1p0pc_WJN9zNg7SlaJT58GKRAUYXmqQHDgUuoo9RW_K3xowm0-5MH-UqtfODTsRttdTl0cNaA_P2BkHLiaDmbH_KmmP7f_XudCrQVeewDdF-MGHqE/s400/Sin+t%C3%ADtulo+AA.jpg" width="400" /></a></div>
<span lang="ES" style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 12pt;"><br /></span>VISION DE ARLEQUÍNhttp://www.blogger.com/profile/02926023206641166439noreply@blogger.com24tag:blogger.com,1999:blog-942081097440949235.post-55814658132535731742012-07-19T02:58:00.000-07:002012-07-20T23:52:49.701-07:00EL LIBRO ABIERTO<span style="color: #b6d7a8;"><br /></span><br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-QSngkufFwvr_607QqDjhDTJ6pNJhTSLyJaEVCW7yK4NuA44Zg2JVsSxSCsSf2F9lkwDcmJfb4TL4ogr8M5AZ88vLVpjGIL1hS9ulZjiv2dcbbe66KCTaLZOuwdQS97VeZzlYnTmv9Mrt/s1600/kiri_origami_1.jpeg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><span style="color: #b6d7a8;"><img border="0" height="137" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-QSngkufFwvr_607QqDjhDTJ6pNJhTSLyJaEVCW7yK4NuA44Zg2JVsSxSCsSf2F9lkwDcmJfb4TL4ogr8M5AZ88vLVpjGIL1hS9ulZjiv2dcbbe66KCTaLZOuwdQS97VeZzlYnTmv9Mrt/s200/kiri_origami_1.jpeg" width="200" /></span></a><span style="background-color: black; color: #93c47d;">Entré a la biblioteca y me empezaron a sudar las manos, ese fue el primer síntoma. Los ojos se me movían de un lado a otro tratando de encontrar un título que nunca antes imaginé ni pensé encontrar, es más, ni siquiera traía ganas de leer en ese momento. ¡Cómo carajos voy a saber qué leer si mi intención únicamente era visitar aquel recinto para recordar mi niñez! Cada pie quería dirigirse a su lado, ya retrocedía, luego avanzaba y buscaba algo en los anaqueles, enseguida me pasaba a otro y la operación era la misma, anaquel tras anaquel, en cada uno tardaba de cuatro a cinco minutos en revisar las seis hileras de ejemplares. Parecía un animal buscando su presa. El sudor bajaba de mi frente y la camisa empezó a humedecerse del pecho y la espalda. "Dónde estás, dónde estás", una voz en mi cabeza, "dónde estás, dónde estás". Mi labio inferior empezó a temblar y supe que nada andaba bien.</span><br />
<span style="color: #93c47d;"><span style="background-color: black;"><br /></span><span style="background-color: black;"><span style="font-family: sans-serif; line-height: 19px;">—</span>A su derecha están los de estadística, historia, religión, física aplicada y lenguas extranjeras, joven
<span style="font-family: sans-serif; line-height: 19px;">—</span>dijo la anciana<span style="font-family: sans-serif; line-height: 18.66666603088379px;">—</span>. Aunque si lo que quiere es algo de geografía, lógica, novelas, química, derecho..., todos esos están en la planta alta. Si busca uno en especial, ahí está el fichero.</span></span><br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEib9BZFU44zRMpw5EchC0PPnlTV2zObTFDhRIWDwqhyphenhyphenkZgDfmu-xOMk_bRkc-zQrdRsgzk457QOqVY-xQIdVA6bS-6DUDpkH9CAfTtCE1iVnFfr1tcJfEaDPLZ86jogxhgFg6Ec2TCmBQ7d/s1600/EL+TIEMPO.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><span style="background-color: black; color: #ffd966;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEib9BZFU44zRMpw5EchC0PPnlTV2zObTFDhRIWDwqhyphenhyphenkZgDfmu-xOMk_bRkc-zQrdRsgzk457QOqVY-xQIdVA6bS-6DUDpkH9CAfTtCE1iVnFfr1tcJfEaDPLZ86jogxhgFg6Ec2TCmBQ7d/s200/EL+TIEMPO.jpg" width="200" /></span></a><span style="background-color: black;"><span style="color: #ffd966;"></span></span><br />
<span style="background-color: black; color: #6fa8dc;"><br /></span><br />
<span style="background-color: black; color: #93c47d;">Esa voz me era familiar y chocaba con lo que hacía hueco en mi mente "dónde estás...". Me limité a no contestar y seguir buscando por mi propia cuenta sin ayuda de nada ni de nadie. Cada libro, cada portada, cada título, cada tomo... Los visitantes, al verme cerca de ellos, se iban retirando uno a uno. Me empezaba a quedar solo y eso en una biblioteca tan grande no es bueno. De pronto llegué a la sección titulada "Grandes cuentistas de la literatura universal". Mi corazón empezó a latir deprisa. No había duda, ahí estaba lo que andaba buscando pero no sabía a ciencia cierta qué era aquello, podría ser cualquier cosa, inclusive alguna frase o enunciado dentro de los millones de letras de aquellos ejemplares del anaquel.</span><br />
<span style="background-color: black;"><span style="color: #93c47d; font-family: sans-serif; line-height: 18.66666603088379px;"><br /></span></span><br />
<span style="background-color: black; color: #93c47d;"><span style="font-family: sans-serif; line-height: 18.66666603088379px;">—</span>¿Lo puedo ayudar en algo, joven? <span style="font-family: sans-serif; line-height: 18.66666603088379px;">—</span>otra vez la vieja.</span><br />
<span style="color: #93c47d;"><span style="background-color: black;"><span style="font-family: sans-serif; line-height: 18.66666603088379px;">—</span></span><span style="background-color: black;">No, si la requiero yo le llamo, retírese por favor, yo busco por mi cuenta.</span></span><br /><span style="color: #93c47d;"><span style="background-color: black;">La mujer se fue con cara de espanto al ver que yo babeaba y mi dicción estaba totalmente atrofiada. Noté que bajó las escaleras a toda prisa y salia por la puerta principal sin voltear a ver a nadie. El recinto estaba solo y aún estaba el sol en plenitud. Los dedos, al hojear cada libro, denotaban una especie severa de artritis. "Dónde, dónde...". Conforme avanzaba en la búsqueda, las víctimas deshojadas se iban a pilando en el suelo. Empecé a lagrimear y mi visión era poco lúcida.</span><br /><br /><span style="background-color: black;">De la parte inferior tomé un libró con pastas color marrón, lo llevé a pocos centímetros de mis ojos y no pude notar las letras. Los ojos me ardían por el esfuerzo. "Éste es, éste es". Ya no pude moverme, quise bajar y tomar una silla para tratar de leer, pero mis piernas no respondían. Me resigné a estar parado con el libro abierto. Todo era difuso y una sensación de atracción me empezó a someter como si miles brazos me quisieran arrastra y meterme en las páginas. No podía luchar con mis extremidades artríticas, mis labios secos, mi vista nublada, mis dedos chuecos, mi lengua dormida y mi nulo olfato. "Éste es, éste es". Caí en algo parecido al orgasmo; un sueño que se va entre los dedos, en un rio pequeño que recorre el mundo y se pierde en el mismo lugar de donde salió.</span></span><br /><br /><span style="color: #93c47d;"><span style="background-color: black;">Yo ya no existía como tal. Los libros seguían apilados en el suelo y así se mantuvieron toda la tarde, noche, madrugada del siguiente día y mañana, justo cuando entraron los bibliotecarios del turno matutino.</span><br /><span style="background-color: black;"><br /></span><span style="background-color: black;"><span style="font-family: sans-serif; line-height: 18.66666603088379px;">—</span>Quién habrá tirado todos estos libros. Gente sin cuidado que no sabe respetar lo ajeno <span style="font-family: sans-serif; line-height: 18.66666603088379px;">—</span>dijo el hombre de pelo cano<span style="font-family: sans-serif; line-height: 18.66666603088379px;">—</span>. Ahora habrá mucho trabajo al organizarlos de nuevo.</span></span><br />
<span style="background-color: black; color: #93c47d;"><br /></span><br />
<span style="background-color: black; color: #93c47d;">Conforme acomodaba cada libro en su exacto y preciso lugar, no perdía la ocasión en leer algunas lineas de cada uno. Le pareció extraño aquel ejemplar color marrón abierto por la mitad. Más rareza le causó que las letras le hayan sido borradas de tajo en todas las páginas, la única que permanecía inalterable era la última, en ella había el dibujo de un hombre artrítico que es atrapado por una hoja blanca y su parte inferior se puede leer "Entré a la biblioteca y me empezaron a sudar las manos, ese fue el primer síntoma. Los ojos...".</span><br />
<span style="background-color: black;"><br /><span style="color: #93c47d;">Al hombre le pareció poco interesante el ejemplar y lo cerró para colocarlo en su único y perdido lugar donde alguien batallaría para encontrarlo, quizá tendría que recorrer anaqueles tras anaqueles. Cuando se cerró aquel libro, los ojos dejaron de lagrimear y ya nada supe de mí, como si alguien apagara una luz y todo en mi fuera penumbras y espera.</span></span><br />
<span style="background-color: black; color: #ffd966;"><br /></span><br />
<div style="text-align: right;">
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #6aa84f;"><span style="background-color: black;">Por Sergio Iván Ramírez Huert</span><span style="background-color: black;">a</span></span></div>
</div>
<div style="text-align: right;">
<span style="background-color: white;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhf2d0bqf1hRCGnee9qy_3Tbk22PYAEUUFoXlS-PKYxS3BkdfMhLtroDA56-sXMtA6uWTHgZMPkGjQMC3jNViLaUXU3xiaB10zMCTUmzj-sazxsdv3zF-ieac0Ozswbq6DHvrfHu8k7Ivnt/s1600/Payaso+(1).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhf2d0bqf1hRCGnee9qy_3Tbk22PYAEUUFoXlS-PKYxS3BkdfMhLtroDA56-sXMtA6uWTHgZMPkGjQMC3jNViLaUXU3xiaB10zMCTUmzj-sazxsdv3zF-ieac0Ozswbq6DHvrfHu8k7Ivnt/s320/Payaso+(1).jpg" width="240" /></a></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="background-color: white;"><span style="font-size: large;"><br /></span></span></div>VISION DE ARLEQUÍNhttp://www.blogger.com/profile/02926023206641166439noreply@blogger.com26tag:blogger.com,1999:blog-942081097440949235.post-85723272938030868162012-07-17T21:45:00.001-07:002012-07-17T21:45:59.951-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpWJcM8Uz5TD79Kq8vFcs-E22fMJFB_usVnm_tMEzhx6L98659ZV_-z3HyVGg8f8_G-BN3QNTIc9GlcJhLXZJYI4LejkW19cgIosw_Ki_YjfxykPi8a0rxXFyulPhfsHoYWA1cKxuCV_7T/s1600/payaso.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpWJcM8Uz5TD79Kq8vFcs-E22fMJFB_usVnm_tMEzhx6L98659ZV_-z3HyVGg8f8_G-BN3QNTIc9GlcJhLXZJYI4LejkW19cgIosw_Ki_YjfxykPi8a0rxXFyulPhfsHoYWA1cKxuCV_7T/s320/payaso.jpg" width="320" /></a></div>
Ha pasado tanto tiempo de tener olvidado este sitio, que olvidé la contraseña que pide al entrar. Batallé mucho en poder meterme. Como si el blog, en total despecho, también se ubiera olvidado de mí y adrede me haya echo trastabillar. Ya estoy de vuelta con nuevos bríos y con nuevas historias que poco a poco iré plasmando. Ojala aún me queden algunos seguidores "en-activo" que me hagan comentarios. Gracias por leerme y pronto vuelvo.VISION DE ARLEQUÍNhttp://www.blogger.com/profile/02926023206641166439noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-942081097440949235.post-1754896030935398392011-08-26T18:34:00.000-07:002011-08-26T22:39:52.398-07:00EL VUELO DE LA TORTUGA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-lnLoYVMcSIfx59yN7MnXuq6bKu66oFzFepsms0MBIEor0PbMAIyztXoMUVo9CI94XuMtSAKqsxTD0vJorNH-zagHbxWzhDObQkdDDZytEsyQm341bd_nM18N9XcvnmkDimx1lv5rfcKX/s1600/la-larga-y-lenta-muerte-de-una-tortuga-marina.jpeg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 333px; DISPLAY: block; HEIGHT: 199px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5645405872196607826" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-lnLoYVMcSIfx59yN7MnXuq6bKu66oFzFepsms0MBIEor0PbMAIyztXoMUVo9CI94XuMtSAKqsxTD0vJorNH-zagHbxWzhDObQkdDDZytEsyQm341bd_nM18N9XcvnmkDimx1lv5rfcKX/s200/la-larga-y-lenta-muerte-de-una-tortuga-marina.jpeg" /></a>
<br />
<br /><div><span style="color:#33cc00;">Si vieras la velocidad que tomaban esos plebes arriva de un carapacho. Si vieras que yo nomas les alcancé a gritar "eh, les habla mi nana. Ya nos vamos pa´l Morro a tirar playa...", pero nadie me hizo caso. </span></div>
<br /><div><span style="color:#33cc00;">Primero se subía ese que tiene los ojos saltones como sapo. Los demás lo apuchaban como si fuera trepado en un carrito de roles. allá iban como almas que llevaba el mechudo. Y mira que parece cosa del diablo lo que pasó. Todo al modo viejo. Como si la cosa fuera adrede, pues, para que me entiendan.</span></div>
<br /><div><span style="color:#33cc00;">Por la bajada de la iglesia, un friego de carros pasan a toda prisa, hasta parece que los que van adentro de ellos llevan un cohete en las petacas. Se me figuran de esos carritos que andan al rededor de una pista de carreras y chocan unos contra otros y la gente se emociona, los he visto en la tele. Los gabachos principalmente son los que más mitote hacen; ahí están camele y camele haber quién es el próximo que se estrella como huevo en sartén. Hay que estar bien piratón pa´ir en una de esas fregaderas. Los mentados "Nascar", ya me acordé.</span></div>
<br /><div><span style="color:#33cc00;">Bueno, po´s resulta que los plebes no entienden de razones, pues, les vale máquina todo. Ellos andan como si nada y uno aquí haciéndose vieja con las preocupaciones. </span></div>
<br /><div><span style="color:#33cc00;">"Aguas, plebes, aguas con los carros. Se va a enojar mi nana, mejor váyanse pa´la casa. Es peligrosa esa bajada". Y como si tuviera voz de profeta. El plebito carasapo salio juido por allá. El golpanazo se escuchó en todos lados. Asomaron las viejas mitoteras de todas las casas haber que onda. Fui la primera en llegar, pero ya ni pa´qué. Mira, vieras cómo quedó el carapacho y con eso te digo todo, fue partido en tres partes y resulta que esas cosas están duras pa quebrarse o rayarse. "Plebe, plebe, ¿estas bien?" Hasta la pregunta era fuera de guaza y torpe. Al chamaco sólo se le veían los ojitos perdidos, como si se le fundieran las pupilas de pajaro. La playa, los plebes, el automovil, la calle, la iglesia, la carita del niño... todo se hizo bermejo, bermejo y más bermejo, cada vez más profundo.</span></div>
<br />
<br /><span style="color:#33cc00;"></span>
<br />
<br /><div align="center"><span style="color:#33cc00;">POR SERGIO IVAN RAMIREZ HUERTA</span>
<br /></div>
<br />
<br />
<br />VISION DE ARLEQUÍNhttp://www.blogger.com/profile/02926023206641166439noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-942081097440949235.post-65414201305450451802011-02-01T22:50:00.000-08:002011-02-01T23:42:47.440-08:00EN BUSCA DEL TESORO DE LAS LETRAS<span style="color:#ffff00;">Me vi en la necesidad de buscar libros de autores regionales como Arturo y su mesa redonda buscaron antes <em>El Santo Grial</em>. Las librerías no los conocían, incluso dudaban de su existencia. Acudí a las bibliotecas sólo para darme cuenta que, dichos ejemplares, se habían perdido o quemado como casualmente le ocurrió a la del Ateneo Fuente. Gracias al Santo Cristo y a San <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpLGnyD2M3JIdNiGh-A7wsp0a58Jsrg5tZ_jSAHBJjsmQxYSrg9fBiFqFpeHO1xRgGjeWyElsuEh5M06YpatMZXLLtuAKANYn_g3ksZMZm0c1yqKbeS6uHqmErB5fVBRTd6G_APm1BBSlT/s1600/payaso+fumando++Ivana+Lagartija.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 177px; FLOAT: left; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5568992895828619234" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpLGnyD2M3JIdNiGh-A7wsp0a58Jsrg5tZ_jSAHBJjsmQxYSrg9fBiFqFpeHO1xRgGjeWyElsuEh5M06YpatMZXLLtuAKANYn_g3ksZMZm0c1yqKbeS6uHqmErB5fVBRTd6G_APm1BBSlT/s200/payaso+fumando++Ivana+Lagartija.jpg" /></a>Charbel encontré algunas obras maltratadas por la humedad, los hongos, mordeduras y caca de ratones, ¡vamos! El maltrato que produce el olvido. Era casi imposible tomar las obras sin que éstas se deshojaran o quebraran. Las hojas estaban pegadas debido a los miados de roedores. El olor que expedían era similar a un retrete de esas cantinuchas de mala muerte que se ubican en la zona centro de nuestra ciudad capital.<br />Si algo he aprendido de mis ilustres maestros es: nunca darme por vencido frente a las circunstancias, que dicho sea de paso, nunca son favorables. Acudí a la bodega de la más famosa librería de mi localidad. Mi sorpresa fue mayúscula desde la entrada a la <em>casa-edificio-bodega-oficina</em>. En un cuartucho oscuro tenían apiladas cajas y más cajas de libros que fueron hechos con el impuesto que pagaron mis padres, abuelos, tíos y demás caravana familiar que se me vino a la memoria y pertenecen a la masa trabajadora. Las obras estaban apiladas como la marihuana cuando va a ser quemada por la AFI o el Ejercito Nacional, aunque sabemos que lo que incendian es mínimo comparado con lo que previamente han escondido para su comercialización. ¡Pero bueno, ese no es el tema, volvamos pues, o como se dice en el populacho: ¡“a los que nos truje, chencha”!<br />Busqué a alguien que me pudiera facilitar algunos ejemplares, aunque me los cobrara. ¿Pagar por ellos? Ni modo, el negocio es negocio. Encontré a una amable viejecita que me dijo, “hay joven, tome los que quiera, al fin al cabo se están echando a perder. Sálvalos antes que sea época de lluvias, porque ese cuarto tiene goteras y se le mete el agua por debajo de la puerta. Vieras nomás. Todo se vuelve un cochinero, Siempre nos vemos en la necesidad de tirarlos. Terminan pareciendo atole o engrudo. Entonces ni el camión de basura se los quiere llevar. Toma los que más te gusten, nomás llenas una hojita cuando te vayas”. Ya del dinero mejor ni hice mención. La señora ya me los había regalado y, se hubiera prestado a malos entendidos.<br />Increíble. Empecé a examinar las cajas y contenían ejemplares en perfectas condiciones con portadas bonitas y temáticas. Lógicamente el contenido de cada obra era algo muy diferente, como diría mi abuelo “una cosa es una cosa y otra es otra”.<br />Alguna vez he tenido la oportunidad de leer algunos escritos de autores coahuilenses de la década de los 50´s y 60´s. El Archivo Municipal cuenta con varios ejemplares, pero no son para regalarse… Gracias a Dios, sino ya no existirían. <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0bC3EOZeDsqHU0kkcBrOzTnBtxC0LdofIzz3GUUUv9m9bx7s7ZB5ANbo-OJX1K4ohcf2BdeCYFqygM6q3d4tGGxggnYja1XqeNni-E3n_QkpCukgrxLqnMHIj537nSty2vXqmD3Vvu-sm/s1600/20061222141807-demasiados-libros.jpg"><img style="MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 235px; FLOAT: right; HEIGHT: 243px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5568993340769921042" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0bC3EOZeDsqHU0kkcBrOzTnBtxC0LdofIzz3GUUUv9m9bx7s7ZB5ANbo-OJX1K4ohcf2BdeCYFqygM6q3d4tGGxggnYja1XqeNni-E3n_QkpCukgrxLqnMHIj537nSty2vXqmD3Vvu-sm/s200/20061222141807-demasiados-libros.jpg" /></a><br />Décadas atrás se escribía acerca de la realidad, el ambiente, las carencias, costumbres, etcétera. Tengo que aceptar que los escritos eran una especie de “tributo a las buenas costumbres que no atenten contra la moral del pueblo”, algunas rayaban en lo ingenuo, lo fácil, lo corto en todos los sentidos. La época y el lugar no se prestaban para algo más. Pobre gente “tan lejos de todo y, sin embargo, tan cerca de Estados Unidos de América”.<br />Las condiciones actuales de los escritores “actuales” son muy diferentes, saltan a la vista. Los alcances tecnológicos, las revistas, la televisión, Internet…, todo juega un papel fundamental para la expansión de creaciones. El medio nos ha sido cambiado, cada vez somos una ciudad más parecida a las grandes urbes norteamericanas y nos olvidamos de nuestra tierra y todo lo que en ella habita, es decir, nos hemos olvidado del origen de las cosas dentro de nuestro medio. Somos una especie de extranjeros en nuestro propio territorio.<br />Dentro de las obras que tuve la oportunidad de obtener, me encontré con varias propuestas que me llamaron la atención. Número uno, la poesía actual no me gusta. Cada que leo poemas de la región, quiero más a mi perro. No sé por qué razón cada día hay más y más <em>seudo-poetas</em>, se reproducen con una facilidad sorprendente como si fueran <em>Gremlins </em>y les echaran agua en la espalda y éstos se autoprocrearan. Han abandonado la estética, la estructura, ya no tienen gracia ni temática y, han pasado a la mentada <em>prosa-poética</em> en un santiamén. Esos libros no deberían ser salvados de la pirámide mortuoria en la que se encontraban. No adornan estantes. La ingenuidad de los versos no ha cambiado conforme transitan las décadas por nuestra ciudad. Claro, no dudo que haya uno o dos o tres que se salven, pero desafortunadamente no encontré de esos, pues como son buenos ya se los habían llevado y me habían dejado sólo la merma de la poesía.<br />Número dos. La narrativa se cuece aparte, pues tiene alcances sorprendentes en los cuales no me quiero inmiscuir por el momento.<br />Número tres. ¡Oh, sorpresa! La literatura en cómics es parte de una realidad actual, donde se ha cambiado lo escrito por la simple imagen. Ahora se cuentan historias sin palabra alguna. Marcel Marceau ha de estar orgulloso dentro de su ataúd. Son libros geniales que nos dan testimonio de un avance maravilloso en la comunicación y, sin embargo, esto es algo tan antiguo como la creación de pinturas rupestres por el hombre de las cavernas. Maravilloso, andamos en búsqueda de nuestro origen mismo, por increíble que parezca. </span><br /><div><div><span style="color:#ffff00;">Otra vez volvemos a colocarnos en una profunda cuestión “¿quiénes somos y de dónde venimos?” La búsqueda constante de una respuesta, nos lleva siempre a realizar literatura. Aunque la última palabra y, quizá tambien la solucion a tal enigma, siempre la tendrá el último de los lectores.</span></div><br /><br /><div align="center"><span style="color:#ffff00;"></span></div><br /><br /><div align="center"><span style="color:#ffff00;">POR SERGIO IVÁN RAMÍREZ HUERTA</span></div><br /><br /><div><span style="color:#ffff00;"></span></div><br /><div> </div></div>VISION DE ARLEQUÍNhttp://www.blogger.com/profile/02926023206641166439noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-942081097440949235.post-24626950823483667082010-10-02T13:46:00.000-07:002010-10-02T14:36:36.650-07:00Septiembre por siempre<div><span style="font-family:courier new;"></span> </div><div><span style="font-family:courier new;"><span style="color:#33ff33;">Casualmente en septiembre</span> <span style="color:#cc33cc;">nunca escribo. Surge</span> <span style="color:#ffffff;">una impotencia que me</span> <span style="color:#ff0000;">llega hasta los</span> <span style="color:#3366ff;">huesos. No es flojera sino una</span> <span style="color:#ffcccc;">especie de letargo. Los</span> <span style="color:#ff6600;">días se vuelven finitos</span> <span style="color:#ffff33;">y <span id="SPELLING_ERROR_0" class="blsp-spelling-error">desesperantes</span> como un</span> <span style="color:#9999ff;">niño que babea o hace</span> <span style="color:#ff0000;">pompas de saliva, asqueroso hasta</span> <span style="color:#99ff99;">cierto punto. Aunque</span> <span style="color:#ccccff;">tengo ideas, no logro</span> <span style="color:#66ffff;">plasmarlas en <span id="SPELLING_ERROR_1" class="blsp-spelling-corrected">algún</span> papel.</span> </span></div><br /><div><span style="font-family:courier new;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgD4eUmMQI0ldR41ayEuWE-vTCDzDRMKMCvCbh-UNqReg73lHSrKrWablOPANntp276lyitE7V_bAtw0kUUAuiqPPNObrcEkBtlckEl3jL9z37-BYdNN5Zxt8qgpdc-yOIbYJYcITxBNw4o/s1600/large2_paulyclown2.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 195px; FLOAT: left; HEIGHT: 208px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5523560882520811298" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgD4eUmMQI0ldR41ayEuWE-vTCDzDRMKMCvCbh-UNqReg73lHSrKrWablOPANntp276lyitE7V_bAtw0kUUAuiqPPNObrcEkBtlckEl3jL9z37-BYdNN5Zxt8qgpdc-yOIbYJYcITxBNw4o/s200/large2_paulyclown2.jpg" /></a><span style="color:#33cc00;">Parezco un fantasma de treinta</span> <span style="color:#6666cc;">días. Quisiera</span> <span style="color:#cc0000;">dormir el 31 de agosto y</span> <span style="color:#c0c0c0;">despertar el día 01 de</span> <span style="color:#ffffcc;">octubre como si</span> <span style="color:#ffcccc;">septiembre fuera sólo un sueño.</span> <span style="color:#ffff66;">Es fobia lo que tengo.</span> <span style="color:#99ffff;">No comprendo esa tenaz incertidumbre cada</span> <span style="color:#66cccc;">año. Como</span> <span style="color:#33ff33;">si me fumara algunos</span> <span style="color:#33ffff;">cigarros de</span> <span style="color:#ff6600;"><span id="SPELLING_ERROR_2" class="blsp-spelling-error">marihuana</span>, los colores se <span id="SPELLING_ERROR_3" class="blsp-spelling-error">distorcionan</span></span><span style="color:#ffffff;"> al igual que</span> <span style="color:#cc33cc;">las paredes, las letras,</span> <span style="color:#cc0000;">las mujeres, los autos, el sexo,</span><span style="color:#cccccc;"> los sonidos, los</span> <span style="color:#ffcc33;">edificios, <span id="SPELLING_ERROR_4" class="blsp-spelling-error">Lezama</span> Lima (aunque</span> <span style="color:#ffff00;"><span id="SPELLING_ERROR_5" class="blsp-spelling-error">Lezama</span> Lima siempre se</span> <span style="color:#99ff99;">vuelve <span id="SPELLING_ERROR_6" class="blsp-spelling-corrected">distorsionado</span> sin</span> <span style="color:#66cccc;">importar la <span id="SPELLING_ERROR_7" class="blsp-spelling-corrected">estación</span> del año),</span> <span style="color:#ff9900;">el alcohol, la sangre...</span> <span style="color:#ffffcc;">¡vamos!, todo se vuelve un</span> <span style="color:#3366ff;">disparate. <span id="SPELLING_ERROR_8" class="blsp-spelling-corrected">Imposible</span> transitar por</span> <span style="color:#ffffcc;">las calles con tanta</span> <span style="color:#ff0000;">locura. </span></span></div><br /><div><span style="font-family:courier new;"><span style="color:#ff0000;">Y ahora que</span> <span style="color:#ccccff;">despierto, septiembre, se ha</span> <span style="color:#ffcc99;">llevado tantas horas</span><span style="color:#66ff99;"> de mi vida y</span> <span style="color:#ff99ff;">yo pensando en la posibi</span><span style="color:#ccffff;">lidad de borrarlo</span> <span style="color:#ffffff;">con una goma blanca</span> <span style="color:#ffcc33;">para que no</span> <span style="color:#ffff00;">deje siquiera mancha.</span> </span></div><br /><div><span style="font-family:courier new;"><span style="color:#ff6666;">Quién fuera</span> <span style="color:#ff9900;">un loco frente a</span> <span style="color:#ccffff;">una computadora escribi</span><span style="color:#99ffff;">endo a los días </span><span style="color:#99ff99;">que se han ido</span> <span style="color:#ffffcc;">como una bebida</span> <span style="color:#ffff99;">por la garganta</span> <span style="color:#ffcc99;">del tiempo.</span></span></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ffcccc;">Por Sergio</span> <span id="SPELLING_ERROR_9" class="blsp-spelling-error">Iván</span> <span style="color:#ffffff;"><span id="SPELLING_ERROR_10" class="blsp-spelling-error">Ramírez</span> Huerta</span></span></div><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><div></div>VISION DE ARLEQUÍNhttp://www.blogger.com/profile/02926023206641166439noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-942081097440949235.post-12439782255819345852010-09-07T22:11:00.000-07:002010-09-08T20:58:59.656-07:00YA ESTOY ALGO VIEJO<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzV-ZxQ2J55j3mXtknUSxfs15H71svF70iEy01UwDpHd_4vyBSHT3kkTVkMIeqpNUdBbKGqx68F0wY7R4UdcmDdErBSKIu57r_xIZB4dyh709_lHh8kQDsi-9JVZYu4DRcJJdK3ON_QsPz/s1600/payaso.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 433px; DISPLAY: block; HEIGHT: 229px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5514415170133980946" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzV-ZxQ2J55j3mXtknUSxfs15H71svF70iEy01UwDpHd_4vyBSHT3kkTVkMIeqpNUdBbKGqx68F0wY7R4UdcmDdErBSKIu57r_xIZB4dyh709_lHh8kQDsi-9JVZYu4DRcJJdK3ON_QsPz/s200/payaso.jpg" /></a><br /><div align="center"><span style="font-family:courier new;color:#ccffff;"><strong>Ya estoy algo viejo,<br />esta mecedora tiene vértigo,<br />¡cuan triste se ve todo desde aquí!,<br />no puedo cerrar los ojos<br />pues se niegan al intento siquiera,<br />ya se han quedado sin brillo<br />y están mojados por el vino de la soledad.<br />El recorrido de mi vista<br />como el de mis pasos<br />es torpe y sin comparsa.<br /><br />¡Quiero correr!, y no puedo,<br />la vida y el cuerpo me duelen.<br />si acaso tuviera alma<br />también el alma me dolería,<br />me estorbo solo, de poco sirvo.<br /><br />Las arrugas, estas, las del rostro<br />han borrado la juventud,<br />mi insigne juventud, la que se fue<br />y me marcó para siempre,<br />tarde, pero me traicionó<br />llevándose mi todo,<br />me olvidó,<br />se marchó sin mí.<br /><br />Esta ronca voz ya no es la mía,<br />la de antes emanaba poesía, ahora saliva.<br />Camino con miedo a caer<br />y no poder levantarme,<br />aunque sería lo mejor, pienso.<br /><br />¿El viento me empuja o me golpea<br />ensañado, a veces?,<br />las golondrinas cantan<br />su música fúnebre,<br />parece fúnebre, parece.<br />El cansancio me alcanza rápido,<br />me ha vencido sin haber luchado,<br />tengo frío,<br />mostraría mis garras, mis dientes,<br />si tan sólo tuviera garras o dientes.<br /><br />Escucho un mar de gente<br />que me habla<br />que me grita,<br />a veces volteo y no encuentro a nadie, a nadie.<br />Algo me parte, ¿qué será?,<br />el corazón quizás,<br />o la respiración ésta, tan pesada y difícil.<br />Los años nuevos me amargan<br />sólo por ser nuevos;<br />tienen otro ritmo,<br />pasan con prisa como muriéndose,<br />sin detenerse por un viejo como yo,<br />tan diferente. </strong></span></div><br /><span style="font-family:courier new;color:#ccffff;"><strong></strong></span><br /><span style="color:#cccccc;"><div align="center"><span style="font-family:courier new;"><br /><strong><span style="color:#ccffff;"></span></strong></span></div><div align="center"><br /><span style="font-size:130%;"><em><span style="font-family:courier new;color:#ccffff;"><strong>Sergio Iván Ramírez Huerta</strong></span></em> </span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;"></span></div><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 431px; DISPLAY: block; HEIGHT: 244px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5514415785238218290" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiI731-XruVirT8P6rrGpMWoyzD1r9RGE618HoGffcVC-XBxU4NAUk0p3TNy0k0tSRZELQu7FFwsih9spQXsP6YtpFC8q68umXNF0haMOabnAWqxYYUmhM1-1DFId9DDp-vYwlmYpyc8z5-/s200/PAYASO+OLD.jpg" /><br /><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;"></span></span></div>VISION DE ARLEQUÍNhttp://www.blogger.com/profile/02926023206641166439noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-942081097440949235.post-28282113245801965372010-08-18T23:03:00.000-07:002010-08-19T00:12:30.779-07:00EL NÁUFRAGO<div><span style="color:#33ccff;"></span></div><br /><div><span style="color:#33ccff;"></span></div><br /><div><span style="color:#33ccff;">Resulta que preparó todo para meterse a la ducha. Acomodó las sandalias justo en la puerta del baño para no pescar un hongo. El retrete limpio, la toalla seca, el shampoo, el enjuague, el jabón, el estropajo, la ropa que usaría..., todo estaba perfectamente acomodado y alineado como si fuera mandato astrológico. Abrió las llaves del agua al mismo tiempo para lograr una temperatura cómoda y tibia... Hasta ahí todo iba perfecto. </span></div><br /><div><span style="color:#33ccff;">El problema fue una vez que se quizo colocar bajo la regadera. Colocó un pie y al sentir las primeras gotas una extraña fuerza lo obligó a retroceder. El agua, ante su mirada, parecía una corriente dispuesta a llevarlo por el resumidero que, cosa tan demás curiosa, se hacía grande y chico, como si fueran las fauces de <em>Caribdis</em> que trataran de tragárselo. El cuerpo dejó de responderle y se convirtió en un guiñapo de hombre, ¡vamos, en una marioneta sin hilos! Cuando quizo abrir la puerta para salir huyendo, no tenía fuerza siquiera para girar la perilla. Los dedos empezaron a tomar poses artríticas. La boca se torció un poco, pero no lo suficiente para callar los gritos de terror que sólo pudieron ser ahogados con la falta de aliento. Arrastrándose buscó un rincón donde no pudieran alcanzarlo las gotas de agua. !Maldita sea! No había cortina ni puerta corrediza que pudiera separar aquel chorro desmedido q<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9F8S6HlOleIRWsk6n5mBlBJTOtiN4SfFLPARDek5O0AolefWV_bSWTManeU7eVXGeAZmTjdvvpO0tXRqh0P8lxYd-nUmN1bo6HCtvUdaND-Ltw3u1eniYwYFyv3ciDTberH1TUqhH_pfM/s1600/aFlotando.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 243px; FLOAT: left; HEIGHT: 192px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5507014981284678930" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9F8S6HlOleIRWsk6n5mBlBJTOtiN4SfFLPARDek5O0AolefWV_bSWTManeU7eVXGeAZmTjdvvpO0tXRqh0P8lxYd-nUmN1bo6HCtvUdaND-Ltw3u1eniYwYFyv3ciDTberH1TUqhH_pfM/s200/aFlotando.jpg" /></a>ue poco a poco iba creciendo, pues el resumiero actuaba como cómplice al no quererse tragar por completa aquella laguna que iba formándose. No sé de donde sacaba fuerzas para seguir gritando y llorando. El cuarto de baño se hizo chiquito y no había forma de salir.</span></div><br /><div><span style="color:#33ccff;">Al verse perdido comenzó a rezar. El agua comenzo a invadirlo todo. Ya no había escapatoria. La puerta no se podía abrir, pues la fuerza iba mermando. </span></div><br /><div><span style="color:#33ccff;">Los tobillos fue el primer lugar de su cuerpo donde sintió helado, luego caliente y despues ya ni siquiera sentía. Poco a poco iba subiendo el nivel de agua por su piel y con ello la sensibilidad se iba perdiendo. El terror se había apoderado de él, ya estaba tirado en el piso con la boca completamente chueca. Los ojos desorbitados como pez que sacan rapidamente del fondo del océano. Sus lágrimas iban a encontrarse con el agua que seguía saliendo de la regadera. Después de sus tobillos siguieron las piernas completas, luego el estómago y los brazos. Poco a poco se iba perdiendo en la ducha común. El nivel del agua se iba incrementando y el resumidero se negaba a seguir tragando líquido. Ya no sentía su cuerpo, pues sabía que lo siguiente en ser sucumbido era la cabeza. No podía pararse. Una vez que el río entró por su boca torcida, la garganta no pudo dar cabida a tanto. Era un pedazo de carne que se perdía en el baño. Le temblaron los ojos como si un grito aterrador quisiera escapársele, cosa extraña, pues cada bocanada era un trago más de agua. </span></div><br /><div><span style="color:#33ccff;">Primero la mirada vidriosa como los pescados que venden en las tiendas departamentales. La boca no se le pudo enderezar pese a no sentirla. El chorro de agua nunca se detuvo. Flotaba, flotaba como una madera tirada en el mar por algún barco. Todo flotaba, el shampoo, el enjuague, el jabón, la toalla..., etcétera. Todo perfectamente alineado como los astros cuando sube la marea.</span></div><br /><div><span style="color:#33ccff;"></span></div><br /><div><span style="color:#33ccff;"></span></div><br /><div align="right"><strong><span style="font-family:verdana;font-size:130%;color:#33ccff;"><em>Por Sergio Iván Ramírez Huerta</em></span></strong></div><br /><div><span style="color:#33ccff;"></span></div><br /><div><span style="color:#33ccff;"></span></div>VISION DE ARLEQUÍNhttp://www.blogger.com/profile/02926023206641166439noreply@blogger.com21tag:blogger.com,1999:blog-942081097440949235.post-87114563763490674892010-05-04T21:29:00.001-07:002010-05-05T00:19:17.342-07:00TECELOTL<span style="color:#ccffff;"></span><br /><span style="color:#ccffff;"></span><br /><span style="color:#ccffff;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTqpQnj-pC5BWaE3rZqAxOqzrOt_5-NApmpAvymRhJa5skmDMWpeQb7uYnkruQlgJVB_NFzwemVPhcQWORFPrwLPMlBHAKoeGmIprnUR0ntPgXUOX2ksavgmrepfyQ2AIcDzz_ihKmujqJ/s1600/aaaaaaa.JPG"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 189px; FLOAT: left; HEIGHT: 231px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5467662447806855090" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTqpQnj-pC5BWaE3rZqAxOqzrOt_5-NApmpAvymRhJa5skmDMWpeQb7uYnkruQlgJVB_NFzwemVPhcQWORFPrwLPMlBHAKoeGmIprnUR0ntPgXUOX2ksavgmrepfyQ2AIcDzz_ihKmujqJ/s200/aaaaaaa.JPG" /></a>Primero fui a comprar las croquetas y unas latas de comida para el perro. La carne molida sin guisar o los caldos de pollo no le agradan, y menos en invierno. Siempre he buscado mantenerlo maciso y fuerte. Caga como vaca, sí, pero qué le vamos a hacer. Lo principal es que no se estriña o haga blando. "Cuídelo como si fuera una persona más", me dijo mi tío cuando lo dejó, luego se trepó a la camioneta y no voltió siquiera por el retrovisor para verlo por última vez. Digo por última vez, porque enseguidita se fue a estampar con una pipa cargada de aguas negras. Qué fea, apestilente, sucia y enmierdada muerte. En fin. </span><br /><span style="color:#ccffff;">Vacié las croquetas en el trasto. El perro me miró como quien pide algo más. "Cómete eso, luego te doy otra ración", le dije, como si fuera a entender español. Enseguida empezó a ladrar, pero no era un sonido normal. No era el común y corriente "guau-guau-guau", sino algo más elaborado y con extraña variante fonética. "<em>cuanacuayotl-cuanacuayotl</em>", logré percibir. Me quedé pasmado. Mi perro me estaba hablando en otra lengua o yo estaba escuchando cosas de más. "Trágate eso. Ya me estoy volviendo loco". Sus ojos fueron a parar de nuevo en los míos como si me hubiera entendido a la perfección. "<em>Cahua-cahua-cahua</em>", salieron los siguientes "ladridos", por llamarlos de una manera, y siguió su perorrata "<em>choquizcuicatl-callotl-nacatl</em>". No había duda. Eran palabras. Se levantó en las patas traseras, se colocó a mi altura y peló los colmillos. "<em>chachamecac-nahuatl</em>", vociferó y en seguida volvió a su altura natural. </span><br /><span style="color:#ccffff;">No sé por qué pero todas sus "palabras" me estaban haciendo eco en los oidos. Aventé cuanto traía en las manos y corrí hacia mi casa como si hubiera visto u oido al mismo diablo en persona. ¿Qué ha pasado? A quién le podré pedir ayuda. "Oiga, mi perro habla una lengua extraña, parece ser nahuatl. Ayúdeme por favor", pudiera comentar y, con la velocidad del rayo me meten a la carcel o al manicomio. "Papá, mamá, nuestro perro es en realidad un indio que viajó en el tiempo y aún conserva aspectos genuinos como la lengua que le heredaron los antiguos pobladores mexicas". "¿Enserio, m´hijo?, qué buena onda´. Qué demonios te estás metiendo, pues ya te has salido de tus cabales", parece que ya los oigo.</span><br /><span style="color:#ccffff;">Quise salir de nuevo para encararme con el canino, pero las piernas no me respondían, quizás detenidas por el miedo a sus "palabras" o a sus ojos o a su aspecto o a todo junto. ¿Y si me quiere comunicar algo de suma importancia?, o quizás me esté volviendo loco de remate. No sé. Tal vez sea la prueva feasciente de la reencarnación. A lo mejor yo tengo el don de entender a los<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibDY5YkaeAFIg3faMOmfJc7j-911-NhL8I_pMJvjFUa2u8TfJFgEn92MyqnGrkMa7g2M3UTzEl6jHN1gBUgEo7Djlw_pV6OLy1annlnblSmuG1JipBwqgvO1MVq6VziSJcGc6GweRBjcRZ/s1600/gid-1122304571_i_9924.jpg"><img style="MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 184px; FLOAT: right; HEIGHT: 218px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5467660945846245810" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibDY5YkaeAFIg3faMOmfJc7j-911-NhL8I_pMJvjFUa2u8TfJFgEn92MyqnGrkMa7g2M3UTzEl6jHN1gBUgEo7Djlw_pV6OLy1annlnblSmuG1JipBwqgvO1MVq6VziSJcGc6GweRBjcRZ/s200/gid-1122304571_i_9924.jpg" /></a> animales. Tal vez las croquetas traían una sustancia que permite hablar a los perros.</span><br /><span style="color:#ccffff;">De pronto aquella extraña voz canina se empezó a acercar "<em>Chahuac-chahuac-chahuac". </em>Mis ojos buscaban el emisor de aquellos sonidos y mi mente dibujaba a un perro erguido frente a mi.<em> "Chantlacahuan-cahua-nahuatl-chantlacahuan", </em>no cesaban aquellas difusas palabras. No importaba ya lo que significaran, pues sentía que mis piernas comenzaban a flaquear. De pronto sentí un golpe duro en la nuca. <em>"Chahuac-nahuatl-callotl".</em> Sentí helada mi entrepierna y una mordida en la misma. Colmillos aferrandose a mi carne y las palabras que no cesaban. Luego ya no sentí nada y los "ladridos" se fueron lejos poco a poco como si hubieran partido hacia el pasado en largo viaje.</span><br /><br /><br /><br /><div align="center"><em><strong><span style="font-size:130%;color:#99ffff;">Por Sergio Iván Ramírez Huerta</span></strong></em></div>VISION DE ARLEQUÍNhttp://www.blogger.com/profile/02926023206641166439noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-942081097440949235.post-8434524689094683322010-03-22T14:56:00.000-07:002010-03-22T15:58:33.485-07:00Doña Amparo de las compotas<div> </div><div><br /><div><span style="color:#33ff33;">Fue cuando metí la lengua al frasco, de esos de mayonesa. Sí, de los medianos. Ándale, de esos</span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhh8romE9N1FGrrEYJ87SPp0UXZ0jZizjXC_VGyoM6m1KUgg6WK-pUUnJYIvVB8Sh2spSUbRUfkVScZa9qJgsMmg2eSynDtV1ioxcv5JUCv5Fy7C2TUDYBG8p-dENZbdq2Qlra2-JOjcccx/s1600-h/534725966_5aa53e9bbf.jpg"><span style="color:#33ff33;"><img style="MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 200px; FLOAT: right; HEIGHT: 150px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5451593671729009186" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhh8romE9N1FGrrEYJ87SPp0UXZ0jZizjXC_VGyoM6m1KUgg6WK-pUUnJYIvVB8Sh2spSUbRUfkVScZa9qJgsMmg2eSynDtV1ioxcv5JUCv5Fy7C2TUDYBG8p-dENZbdq2Qlra2-JOjcccx/s200/534725966_5aa53e9bbf.jpg" /></span></a><span style="color:#33ff33;"> meros, de los que nos regaló el gobierno. Dizque traían conservas de chabacano algunos; otros membrillo; otros más de dátil; otros tantos de nanchi. Ahí nos tienes a todos arremolinándonos con tal de que nos dieran uno de cada uno. Estábamos todos los del ejido, menos Amparo, que de Dios goce. <em>Traiban</em> también unas cobijas que pa´l frío. Hazme el <em>mondrigo</em> favor, estábamos en plenos <em>calorazos</em>, era el mes de mayo. Lo recuerdo ahora porque fue en esas mismas fechas cuando se nos murió la que hice mención endenantes. Total, ahí estábamos todos con el griterío. "Dame una cobija y una despensa de mandado", "a mí unos frascos de dátil, los demás ya me los distes", "yo sólo <em>quero</em> la cobija pa´ mí y échame otra pa´ tapar a la virgen porque le está dando todo el sol". Todo iba bien. Se bajó uno mal encarado de la <em>troca</em>, mientras los demás iban aventando las cosas, a <em>naiden</em> le daban en la mano lo que pedía. Parecíamos leprosos o de esos enfermos a los que no se les acerca siquiera la sombra. Amparito no quiso ir <em>que´s que</em> pa no dejar sola la casa. Temía que alguien se fuera a meter, y cómo no, si el diablo nomás anda viendo haber quién se descuida. Aquel mal encarado se subió y de pronto le metieron el huarache al acelerador de la <em>troca</em> y nos dejó como fantasmas de tierra. Ahí andábamos después como meros pordioseros con cobija y compota nueva. Digo, los que alcanzamos cobija y conserva. Los demás se agarraron a chiflarle la madre al conductor y a sus achichincles. Después fue todo un lío encontrar a doña Amparo. Algunos dicen que la vieron allá en la revuelta pidiendo una despensa porque no tenía ni frijoles siquiera, pero la hubieramos visto todos. La buscamos en las demás casas, capaz que le entró el miedito y se fue a buscar refugio. Yo le traía algunos frascos aún sin abrir. "Doña Amparito, doña", le empecé a gritar como loco y nada que aparecía. Entonces ahí es cuando te digo que abrí un frasco y metí la lengua pa´ probar el membrillo. La sorpresota que me llevé al ver que estaba todo engusanado, no lo había visto bien porque la etiqueta lo tapaba todito. Abrí otro y lo mismo. Los de dátil estaban lamosos de tanta resolana que les pegó. Los de nanchi estaban acedos y ya ni pa que menciono los otros. Total, que me encaminé a la fosa. Sí, a la letrina pa tirar todito, excepto la cobija, porque esa, aunque apestosa a muerto, con una lavada en estafiate y gobernadora, se le quitaba el apeste. Tiré el primer frasco ahí donde tiro mis desperdicios del cuerpo. Sonó hueco, como un coscorrón. "Doña Amparito, que hace usted ahí metida". No me respondió nada. Flotaba, como si fuera una pelota de hule color carne. Pa´ luego fui a avisar a todos. Nadie se quería meter pa´ sacar a la difuntita, hasta que llegó uno de sus hijos y la amarró de la cintura con una soga. Podemos asegurar que ella no se aventó sola, estaba en silla de ruedas y el camino pa´ llegar a la fosa es de mucha piedra y arena. No pasan las ruedas de la silla. Alguien vió un bulto que la llevaba cargada y pensó que era su hijo, pero no. </span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDv5urq2wXcFV18GtnFyulrREhFHT1fgMVejzJHmHYM9GB1NmAWXsNGEFeMufeAg5WM73CBNh_v6jo9K5Ob_81M6VKGr-gzJITt7e8wK4lYRxXaJH1zbb5IcXJGvXMJW44w0IeOM1evpa8/s1600-h/Letrina_abonera_terminada.jpg"><span style="color:#33ff33;"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 180px; FLOAT: left; HEIGHT: 267px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5451594057396367858" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDv5urq2wXcFV18GtnFyulrREhFHT1fgMVejzJHmHYM9GB1NmAWXsNGEFeMufeAg5WM73CBNh_v6jo9K5Ob_81M6VKGr-gzJITt7e8wK4lYRxXaJH1zbb5IcXJGvXMJW44w0IeOM1evpa8/s200/Letrina_abonera_terminada.jpg" /></span></a><span style="color:#33ff33;">Éste llegó mucho después y casi se muere también con la noticia. "Yo creo que fue uno de los que venian regalando cosas, aprovechó la distracción y el griterío. El diablo ya ha matado a muchos como pa´ añustarle otro más, ¿no crees?, le dije a los de la patrulla, pero no me creyeron. Me llevaron al monte y arrancaron un cardón que aún tenía pitahayas, y con ese mero me empezaron a pegar. No me soltaron hasta que dije que yo había sido el que la mató. Desde entonces me la paso de un lugar pa otro. A veces en Santa María o en Los Lirios o en El sesenta. Es hora que no puedo ni quiero regresar al ejido, nomás de la pura vergüenza que me vayan a señalar las demás gentes. Aún conservo los frascos engusanados y rancios y, según sé, es tiempo que no se vuelve a parar la troca del gobierno allá en el ejido. No sé por qué. </span></div><br /><br /><div></div><br /><br /><div align="right"><span style="font-size:130%;color:#ffff00;"><strong>Por Sergio Iván Ramírez Huerta</strong></span></div><div align="right"><strong><span style="font-size:130%;"></span></strong> </div><div align="right"><strong><span style="font-size:130%;"></span></strong> </div><div align="right"><strong><span style="font-size:130%;"></span></strong> </div><div align="right"><strong><span style="font-size:130%;"></span></strong> </div></div>VISION DE ARLEQUÍNhttp://www.blogger.com/profile/02926023206641166439noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-942081097440949235.post-11671998842254576292010-02-15T22:08:00.000-08:002010-02-15T23:13:13.275-08:00"quiére más, m´hija, pídame pa´ darle más"<span style="font-family:courier new;color:#ffccff;"></span><br /><br /><br /><span style="color:#ffccff;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:180%;">A</span>hora se puso a dar clases de danzón, hazme el favor. Si de-por-sí está mega <em>choncha</em>, nunca hace ejercicio, es más, ni siquiera sale a caminar. Se la pasa como un mueble más que mira el televisor todo el día. Y venir a mi casa a extenderme esa invitación pa´ ir a echarle taconazo y, aparte pagarle a ella por el guateque. Ir a perder el tiempo, hazme a mí el favor. Nunca me habla y cuando lo hace es sólo pa´ sacarme plata. No es por desearle mal a <em>nadien,</em> pero de veras que a veces se pasa. Yo no soy quién pa´ estar critique y critique como cotorra. Yo soy la menos indicada, pero allá ella. Yo sí tengo cosas importantes que hacer. Yo sí tengo una vida social propia. Lo que pasa es que lo hace adrede nomás pa´ darme <em>picones</em> y hacerse la importante. Bien me lo dijo cuando me vio atascada en esta cuchitril barriada "tu te lo buscas porque quieres, m´hija, el que por su gusto es buey hasta la no se qué <em>lambe</em>". Luego me aventó una caja con cacerolas despostilladas, vasos de plástico y unos costales con ropa que ni me quedaba. Luego se dio la media vuelta y ni "adiós" dijo. Arrancó como una burra sin mecate. Bien presente lo tengo aún como si hubiera sido <em>horitita</em> mismo. Y ahora anda muy <em>pipiris nais</em> buscando a ver quién se deja embaucar pa´ sacarle unos billetitos. Nunca hizo por mí. Cada que le pedía me daba fregadazos hasta pa´ llevar de <em>lonche.</em> "Quiere más, m´hijita, venga pa´ darle más", y mojaba el cinto o sacudía la chancla, ponía una cara de payaso lujurioso y enseguidita se me aventaba tirando guamazos a <em>diestra y sinestra.</em> Yo salía como si me quisieran violar, haciendo un griterío y con las nalgas todas rojas de tanta friega. Los vecinos ya se la sabían y ni el caso. Todos como si nada estuviera sucediendo. Deja tú la pena. Me daba una impotencia que pa´ qué te cuento. "quiere más, m´hija, pídame pa´ darle más". Ya ni acordarse es bueno, pero vieras que la veo y se me salta la vena de la rabia. Voy a ir a esas clasecitas de baile, nomás pa´ verla hacer el ridículo. Esto no me lo puedo perder. Será como ver a una vaca en dos patas tratando de bailar polca. De que lo vale, lo vale. Ahora me toca a mí y en la primera que tenga voy a soltar la carcajada hasta que se me salgan las migas. Ahora me toca decirle a mí "Sí, mamá, quiero más. Quiero ver como haces el ridículo. Quiero más".</span></span><br /><br /><div align="right"><span style="font-size:130%;color:#cc33cc;">Por Sergio Iván Ramírez Huerta</span></div><br /><br /><div align="right"><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><br /><div align="right"><span style="font-size:130%;"></span></div><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 277px; DISPLAY: block; HEIGHT: 243px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5438730992126069426" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuDu1cfxI1Fq42_vaLckVJU_hMOVfYDN5dF0TanKwW3GlrxGWg-oRzxGD8S30wams41NaIHLRB2iFcaLhYmnVx9dJ4jJfwZkCij-dslhzHC6MDXdk-EqXOC2eC2ef6yPudDaG4nsGE3SJ1/s200/DSC03818.JPG" /><br /><div align="right"></div><br /><div align="right"><span style="font-size:130%;"></span></div>VISION DE ARLEQUÍNhttp://www.blogger.com/profile/02926023206641166439noreply@blogger.com19tag:blogger.com,1999:blog-942081097440949235.post-48317595700583750092010-01-12T14:08:00.000-08:002010-01-14T23:56:59.350-08:00CRI CRI, ENORME CRONISTA DE UN MÉXICO QUE NO CAMBIA<span style="color:#ffff00;"><br /></span><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpsiq0KNgoCKv2Tqz-Jd-T3Ec-Ao8Sk9auplTA5b2ZEknLGBzihKlcMhj21oHLDc1DMAgr87D91uU47HBRnCd5GkdZT8_uIHS_5roD2YKBm1UfiV94OjY_5svhNkNqKsXwE25jm98i7IM6/s1600-h/cri+cri%5B1%5D.jpg"><span style="color:#ffff00;"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 143px; FLOAT: left; HEIGHT: 148px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5426866302156804322" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpsiq0KNgoCKv2Tqz-Jd-T3Ec-Ao8Sk9auplTA5b2ZEknLGBzihKlcMhj21oHLDc1DMAgr87D91uU47HBRnCd5GkdZT8_uIHS_5roD2YKBm1UfiV94OjY_5svhNkNqKsXwE25jm98i7IM6/s200/cri+cri%5B1%5D.jpg" /></span></a><span style="color:#ffff00;"><br /></span><div><span style="color:#66ffff;">Mi siguiente post va relacionado con ese gran compositor y cantante de nombre Francisco Gabilondo Soler "Cri Cri, el grillito cantor". No creo que sea necesario colocar una biografía de él, ya que me volcaré sobre algunas de sus obras, en específico aquella que se titula <em>La muñeca fea</em> y, sobre ella edificaré mi post. </span></div><div><span style="color:#ffff00;"><br /><span style="color:#66ffff;">El maestro Cri Cri nos relata en cada canción (que podríamos señalarlas como “cuentos musicales”), un problema social que abarca distintas esferas sociales.</span> </span></div><div><br /><span style="color:#ffff00;"><span style="color:#66ffff;">La crítica que manifiesta es fácil de detectar en su obra. Hablando de las diferencias sociales, tomaremos como ejemplo una percepción muy propia en la canción: <em>El rey de chocolate</em>, que “posee un gran castillo con murallas de membrillo y con torres de turrón…, y a pesar de ser tan dulce</span> <strong><span style="color:#ff99ff;">tiene amargo el corazón</span></strong>”.<span style="color:#66ffff;"> Sin duda es un indicio de que el hombre en su voracidad por hacerse de todo lo material se olvida de lo básico: el sentimiento de ser querido. ¿O es éste el que se le niega en forma de “princesa caramelo”? Surge entonces la necesidad del personaje principal, cosa que enmienda mediante una simple artimaña,</span> <strong><span style="color:#ff99ff;">exponer su fortuna a la vista de </span><span style="color:#ff99ff;">todos</span></strong><span style="color:#ff99ff;">.</span> </span><span style="color:#66ffff;">Sembrar un gran barquillo que rieguen tempranito con refrescos de limón, una gran cascada de azúcar granulada y el arroyo en vez de piedras que arrastre colación…, la princesa acepta de buena gana la proposición de matrimonio con el feo rey nariz de cacahuate. Estamos frente a otro caso que expone sabiamente Gabilondo Soler “la conveniencia de algunas mujeres que buscan en el hombre su propia solvencia económica, un <em>status</em> y el ambiente de una clase social (alta en este caso)”.<br /></span></div><div><span style="color:#66ffff;">En contraposición podemos encontrar el tema <em>La patita</em> que, “…de canasta y con reboso de bolitas va al mercado a comprar todo lo del mandado”. Con ese atuendo y el lugar común al que se dirige, notamos a un personaje de clase media baja en busca del sustento alimenticio para sus emplumados hijos. El regateo, la falta de dinero y la nula adquisición de comida, crea en ella desesperación y reflexión. F. G. Soler, mientras canta este tema, se refiere al escucha e incluso lo compara con la desafortunada patita. Es decir, el autor conoce de antemano la situación económica y de impotencia en la que vive la mayoría de los mexicanos (por citar a mis compatriotas, pero dicha comparación podría abarcar a varios países y no sólo latinoamericanos). Y cierra con una reflexión ante la pobreza: <em>cuando le pidan contestará</em> <em>“coman</em> <em>mosquitos cuara cua cua”.</em> Aunque sabemos que los patos no se podrán alimentar de mosquitos. Entonces el cronista nos señala que mediante la falta de dinero vendrá la falta de comida y es el sector infantil el más golpeado. La muerte parece ser el siguiente paso de aquellos “patitos” aunque su madre haga mil rabietas. </span></div><div><br /><span style="color:#ffff00;"><span style="color:#66ffff;">Bien, mi post va encaminado a señalar lo que “El grillito cantor” relata como trasfondo en su obra “La muñeca fea”. Señoras y señores, atención por favor, nos relata</span> <span style="color:#ff0000;">LA DISCAPACIDAD INFANTIL Y LA FORMA EN LA QUE LA SOCIEDAD LA ENFRENTA.</span> </span><span style="color:#66ffff;">Recordemos que la Muñeca fea es olvidada en un rincón como se oculta en varios hogares a aquellos que presentan alguna enfermedad física, mental o disfuncional. La familia de aquellos desafortunados ocultan al individuo por una simple cuestión “no quieren enfrentar la crítica social y tienden a esconder sus defectos”. La muñeca fea, mientras se oculta de que alguien la vea, tiene roto un brazo y su cara llena de hollín. Negra es su cara, como el color de piel que más desprecio tiene en las diferentes razas del mundo a través de la historia. La raza negra ha luchado duramente por tener un lugar digno dentro de la sociedad, pero su lucha más ardua ha sido contra el propio racismo. Estamos frente a un personaje que presenta un conflicto no sólo emocional sino también cultural y psicológico. Sus amigos son seres o cosas útiles, pero despreciables como son los ratones, la escoba, el recogedor, el plumero, el sacudidor, la araña y el viejo veliz, pero algo une a éstos: todos quieren ver a nuestro personaje contento y feliz. ¿Por qué ocultar los defectos o a las personas que tienen una discapacidad? La respuesta va más allá de lo que podríamos imaginar. Los animales nunca se desprecian entre sí debido a sus defectos o virtudes. Es el ser humano el único animal que actúa de una forma difícil de comprender. Sea quizá la vergüenza o el tratar de aparentar lo que no somos. Hay múltiples emociones que mueven al hombre. Gabilondo Soler nos relata el proceder de una sociedad de algunas décadas atrás. Actualmente se hacen algunos esfuerzos por erradicar o aceptar la discapacidad en el término más amplio, sin embargo, hay quienes siguen con una venda en los ojos. </span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9QrWcDVNrJogHXwL6a08C2m9Zzqnma7cXESXHXazsCXs-tPTg4qj1pUWhRj1F9SRwj8PAmq3i3SDql4yYrNePyl81Hn902q8jdcqv3vO0uq8CFInF0M55cLvDGlLB-8o4thUiaAnLHfUo/s1600-h/1_02.jpg"><span style="color:#66ffff;"><img style="MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 205px; FLOAT: right; HEIGHT: 197px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5426866594324291490" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9QrWcDVNrJogHXwL6a08C2m9Zzqnma7cXESXHXazsCXs-tPTg4qj1pUWhRj1F9SRwj8PAmq3i3SDql4yYrNePyl81Hn902q8jdcqv3vO0uq8CFInF0M55cLvDGlLB-8o4thUiaAnLHfUo/s200/1_02.jpg" /></span></a><span style="color:#66ffff;"><br />Es “La muñeca fea” una obra de arte impresionante, moralista y de un tema “casi prohibido”. La señalo como “obra de arte” porque la música lo es por sí misma. “Cri Cri, el grillito cantor” es sin duda uno de los cronistas que ha llegado a más oídos a través de varias generaciones. ¡Un aplauso a aquel que nos señala con la verdad en los labios y con ello crea temas infantiles!<br />Espero que aquellos que me lean no cambien su manera de sentir la música del antes mencionado, porque Gabilondo Soler es para todas las edades y sus canciones son tan fácil de asimilar que nunca cansan, pues siempre hay algo nuevo que descubrir.<br />Me despido con los últimos versos de este maravilloso tema:</span></div><div align="center"><br /><em><span style="color:#ffff00;"><span style="color:#66ffff;">Tus amigos<br />no son los del mundo<br />porque te olvidaron<br />en este rincón.</span><br /><br /></span><span style="color:#ffff00;"><strong><span style="color:#ff99ff;">Nosotros no somos así</span>.<br /></strong><br /></span><span style="color:#33ffff;">Te quiere la escoba y el recogedor<br />te quiere el plumero y el sacudidor<br />te quiere la araña y el viejo veliz<br /></span><strong><span style="color:#ff99ff;">también yo te quiero,<br />y te quiero feliz.</span></strong></em><strong><span style="color:#ffff00;"><br /></span></strong></div><div align="center"><span style="color:#ffff00;"><strong></div></strong><br /></span><div align="right"><span style="font-size:130%;color:#ffffff;"><strong><em>Por Sergio Iván Ramírez Huerta</em></strong></span></div><div align="right"><strong><em><span style="font-size:130%;color:#ffff33;"></span></em></strong> </div><div align="right"><strong><em><span style="font-size:130%;color:#ffff33;"></span></em></strong> </div><div align="right"><strong><span style="font-size:130%;color:#ffff00;"></span></strong></div><div align="right"><strong><span style="font-size:130%;color:#ffff00;"></span></strong></div></div>VISION DE ARLEQUÍNhttp://www.blogger.com/profile/02926023206641166439noreply@blogger.com18tag:blogger.com,1999:blog-942081097440949235.post-61818332128458460102009-12-07T22:45:00.000-08:002009-12-07T23:43:40.655-08:00Ensayo que surge a partir de la lectura de la obra "El Jugador" de Dostoievsky<div align="center"><strong><span style="font-size:130%;color:#ff0000;"></span></strong></div><div align="center"><strong><span style="font-size:130%;color:#ff0000;"></span></strong></div><div align="center"><strong><span style="font-size:130%;color:#ff0000;"></span></strong></div><div align="center"><strong><span style="font-size:130%;color:#ff0000;"></span></strong></div><div align="center"><strong><span style="font-size:130%;color:#ff0000;"><br /><br /><br /> Alexei Ivánovich es, sin duda, un personaje tan redondo como gris. Todos somos Alexei Ivánovich</span></strong> </div><div align="center"><br /></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5412761421930645634" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 541px; CURSOR: hand; HEIGHT: 77px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMFyoy2Tzaf3_sTqMOFdUBf0Pb53YbQQK1JWmUYpmdaXSOqJaMEvBoqUw32_oqbKldt-i7a4lmxdd7T7yNS-MpIALeVPSJ6Q1LPwOIgRALrAXPhvY6Gh6cFjbqj7BRgGZn5WryUu-xriRb/s200/probabilidades.jpg" border="0" /><br /><div align="center"><strong><span style="color:#ff0000;"></span></strong></div><br /><div align="right"><em><span style="color:#ffffff;"><span style="font-size:85%;">¡Que horribles burlas gasta el destino a veces!<br /></span><strong><span style="font-size:85%;">–F. Dostoievski</span></strong></span></em></div><br /><span style="color:#ffffff;"></span><br /><br /><p><br /><span style="color:#ffffff;">Es cierto que estamos frente a un personaje extranjero en todos los lugares del mundo. Representa a los rusos, sin embargo, él acepta que todas las nacionalidades compiten en desajustes, incongruencias y defectos. Desde el primer capítulo nos muestra una serie de pleitos verbales. En voz alta y sin pedir la palabra se mete en conversaciones de las que carece de arte y parte: sólo con el fin de reñir, pues le da lo mismo un polaco que un francés.<br />No hay duda de que el lector aprecia y -¡oh, conciencia vil!-, hasta llega a identificarse con los personajes principales. Todos tenemos nuestra propia “ruleta”. Un vicio esférico que nos muestra la circularidad que envuelve a los seres humanos. ¿Por qué nos vemos reflejados en los personajes llenos de problemas? La respuesta más lógica sería: “por que nosotros estamos envueltos en una nube que contiene todos los problemas posibles, tanto existenciales como morales, religiosos o físicos”.<br />Alexei Ivánovich tienes varios conflictos. Carece de autoestima y valor para demostrar sus sentimientos de una manera razonable. Siente celos. No sabe conducir sus intereses. No encuentra algo que lo lleve a la satisfacción. Se puede tomar “la victoria frente a la ruleta” como una satisfacción, pero no es plena, ya que lo mueve un interés mayor: conquistar a una dama, desafortunadamente, “la ruleta se vuelve contra él”. La mujer no aprecia el dinero como un escape a su situación de desprecio o de impotencia.<br />Ahora tomemos el juego de la ruleta que Ivánovich como confiesa en el capítulo II, que el juego no es de su agrado, aunque el corazón le palpita.<br /><br /></span></p><p align="center"><span style="color:#ffffff;"><em><span style="font-size:85%;">Como también yo estaba entonces poseído<br />en el más alto grado del deseo de ganar,<br />todo este interés y toda esa sucia<br />avidez, si lo queréis, al entrar en la sala,<br />me resultaron algo cómodo y familiar.</span></em><br /></span></p><p align="left"><span style="color:#ffffff;"></span></p><p align="left"><span style="color:#ffffff;">El personaje tiene una panorámica basta sobre todo lo que envuelve al juego. Ha clasificado a las personas que asisten al casino en verdaderos caballero y simple gentuza u observadores. El interés y las trampas en que se basa y descansa la banca. Conoce a la perfección el ambiente y las personas que intervienen dentro del juego. No ignora las suertes fortuitas, el orden y el extraño sistema que engloban a la llamada “suerte”.<br />Me parece clave una frase que señala dentro del capítulo IV “hubiera debido retirarme entonces, pero sentí en mí una sensación extraña, como un deseo de desafiar al destino, al darle una bofetada, de sacarle la lengua”. El ser humano nunca se ha podido ajustar a los cambios repentinos. Carece de muchas respuestas ante la simple existencia, por ello ha creado dioses y ha enaltecido su propio orgullo. Se ha sabido valer de la ciencia y la tecnología para hacer un poco más placentera su presencia, sin embargo, el tentar al destino no es algo nuevo, lo vemos representado de alguna forma en la literatura griega, es decir, volvemos a la circularidad del tiempo, como la pelotita que gira en la ruleta, cae en un espacio rojo o negro, para volver a hacerlo unos minutos después.<br />Dicen que la necesidad es la madre de todos los inventos. En nuestro caso, no se puede tomar de la misma forma el dicho. Nuestro personaje tiene la necesidad de tener dinero ya que el dinero lo representa todo. Aquel que lo tenga podrá adquirir la felicidad, aparentemente. Todos dependen de alguna manera de una herencia por alguien que está a punto de “estirar la pata”. El verdadero conflicto se da una vez que aparece el personaje de la abuela de 75 años de edad, Antonida Vasílievna Tarasíevicheva, temible y rica terrateniente y señora de Moscú. Le hace ver el futuro a cada uno y borra del mapa hereditario a algunos otros. Ahí es donde nuestra historia va a tomar rumbo. La vieja se ve envuelta en el ambiente del casino, llega a conocer la gloria y el fracaso en un santiamén.<br />Lo que resulta atractivo y hasta cierto punto identificatorio con el lector –bueno, en mi caso sí–, son las actitudes que toman aquellos que se evaden del mundo para sólo concentrarse en el dinero y la dirección que ha de tomar la pelotita, como si de ella dependiera el destino y la vida de todo aquel jugador.<br />La abuela advierte en el capítulo X:<br /><br /></span></p><p align="center"><span style="font-size:85%;color:#ffffff;"><em>…Según se decía alrededor, llevaba ganados ya<br />los cuarenta mil, que tenía ante él, en oro y<br />billetes de banco. Estaba pálido, sus ojos brillaban<br />y le temblaban las manos; apostaba, ya sin pensarlo,<br />lo que podía coger con la mano, pero siempre ganaba<br />y seguía amontonando dinero.<br />–¡Es una lástima! Va a perderlo todo, él se lo busca…<br />No puedo mirarlo, no hace más que ganar. ¡Qué animal!</em></span></p><br /><p align="left"><span style="color:#ffffff;">Y es ella la que se contradice a su propia predicción. Los ojos ardientes se clavaron en la bolita que saltaba por las ranuras, luego esa misma mirada se ve torpe y perdida ante la derrota. La persigue la ruina. No es algo actual que el dinero sea el motor que haga funcionar a toda una sociedad, aunque los valores morales se vean pisoteados. La literatura nos lo muestra desde siempre.<br />Sucede un extraño fenómeno ante la victoria. La persona no puede retirarse triunfante, la sed y ambición de poseer más y más poder lo lleva, en la mayoría de los casos, a un declive que culmina en el suelo.<br />Si antes mencioné que la necesidad es la madre de todos los inventos; la tentación es la madre de todos los vicios. Alexei Ivánovich se ve envuelto en un giro de la ruleta, y no sólo me refiero al juego, una aparente victoria lo conduce a recuperar un status que pensaba perdido. Una vez que tiene dinero, pierde lo que en realidad buscaba: Polina. En cambio, las mujeres y algunos hombres acuden a él como los buitres acuden a la carroña. Alexei tiene un vuelco impresionante en su vida. Se va a Paris y nuevamente vuelve a ser extranjero. Se casa y es subyugado, aunque ya estaba esclavizado por el juego de la pelotita que gira y gira para caer en el número o color que le de la gana. El dinero juega un papel importante en su vida. Ahora la necesidad se vuelve parte de la tentación.<br />La obra cierra con un mensaje que no puedo dejar de lado en este texto. Ante todas las circunstancias favorables o no, uno debe saber retirarse a tiempo, una vez que no lo haga, la vida siempre nos da una nueva oportunidad y de nosotros depende saber aprovecharla. Pero no por ello va a dejar de dar vueltas la ruleta, al contrario, esa rotación constante es una bestia que nos ha devorado sin habernos dado cuenta, inclusive, nacimos ya devorados.<br />¿Qué se siente estar jugando frente al propio destino? Es algo fatal y necesario, un deseo intenso, un escalofrío en todo el cuerpo, temblor de piernas y espanto, un hormigueo de fuego, una intoxicación de la fantasía, en pocas palabras… no sé. Pero lo que haya sido, lo sintió nuestro personaje Alexei Ivánovich y el lector es su cómplice más fiel.<br /><br /></span></p><p align="left"><span style="color:#ffffff;"></span></p><br /><br /><p align="center"><span style="font-size:85%;color:#ffffff;">Bibliografía<br />Dostoievski, Fedor. <em>El jugador</em>. Salvat Editores. España, 1971. Pp. 189.</span></p><p align="right"><span style="font-size:130%;color:#ff0000;"><strong><em></em></strong></span></p><p align="right"><span style="font-size:130%;color:#ff0000;"><strong><em>Por Sergio Iván Ramírez Huerta</em></strong></span></p><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5412760892269569586" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 509px; CURSOR: hand; HEIGHT: 149px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHdmcPBYru7lU3whjVwaqhgK62g8xN3Iihg8t1iOYHhluYfLuXwSye7gDMPWLL3gcdpdMF4JjdlXFvUfm21o8TabzGGFkDWDx3horluvHCwaL_CK9f9mwMlOZfJrSw4U8bF4XIFrBiU0AI/s200/ruleta-08.jpg" border="0" /><br /><div align="right"><span style="color:#ff0000;"></span></div>VISION DE ARLEQUÍNhttp://www.blogger.com/profile/02926023206641166439noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-942081097440949235.post-18084969359855395942009-10-11T20:43:00.000-07:002009-10-11T21:01:43.752-07:00ABRIL SIN ALBA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgipTC7YyOPedR3_qDJV1-S_kBsVPCOExTramG8M64ec-xJFt85AamzRU3Ip8gbGiezETbrpZDVOSkECy5-1kkyLhtMGNKkI8R4mn3s5I5G-zxwJDeN_f-lpHsU2uEm9vnqK4kmMl_dXg0j/s1600-h/bum.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5391556468310638258" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 298px; CURSOR: hand; HEIGHT: 235px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgipTC7YyOPedR3_qDJV1-S_kBsVPCOExTramG8M64ec-xJFt85AamzRU3Ip8gbGiezETbrpZDVOSkECy5-1kkyLhtMGNKkI8R4mn3s5I5G-zxwJDeN_f-lpHsU2uEm9vnqK4kmMl_dXg0j/s200/bum.bmp" border="0" /></a><br /><strong><span style="color:#ffffff;">Todo falta, no es necesaria la prosa<br />y mucho menos el verso.<br />Darle sentido a las palabras<br />que, huecas, explotan por el aire.<br />Lucecillas tenues que se extinguen<br />al leve roce del vacío labio.<br />Manecillas en reversa que se deprimen<br />por ir en un sentido que disgusta,<br />como las ideas burdas<br />que vagan en las paredes del alma.<br />¡Cuando hay alma, claro está!<br />A veces falta todo,<br />mirar niñas desnudas<br />donde sólo existen las quimeras perdidas.<br />Quejidos vanos porque todo es "vano".<br /><br />Que nos oprime el celo,<br />vocablos brutos, los de siempre, los que no cambian,<br />experimentar la nada de la "nada" misma.<br />No entender de qué se trata la mañana<br />ni el azul ni la espuma ni la tarde<br />cuando el mar se hace polvo con abril.<br /><br />Dedos que provocan y advierten el asco<br />y desaparecen con la música.<br />Adolescentes solos que se van<br />al emborracharse el alba.<br />El alba sin sueños.<br /><br />Que a veces todo falta.<br />La sonrisa de un herido<br />al ir haciendo surcos con los dientes<br />por un ranúnculo camino.<br />Carne que se disloca con el cincelazo<br />de mi acento, cuando todo falta.</span></strong><br /><br /><br /><br /><p> </p><p> </p><p align="right"><span style="font-size:130%;color:#ff0000;"><strong>Por Sergio Iván Ramírez Huerta</strong></span></p><p> </p><p> </p><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2nxhoSj6T4mYIKG5WCaqvdPG29rgdS4ETzZjqgKMWQXs2prg3m1TGGVMpw1yLYuJ9b93UQzrfU7gkeXmE_-9E5PmLMhVMl1bF5M31o-gEpXYYyMhyzXkwSjfHew5FxupULEdrVZelp2vd/s1600-h/payaso_triste.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5391554315688402146" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 311px; CURSOR: hand; HEIGHT: 255px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2nxhoSj6T4mYIKG5WCaqvdPG29rgdS4ETzZjqgKMWQXs2prg3m1TGGVMpw1yLYuJ9b93UQzrfU7gkeXmE_-9E5PmLMhVMl1bF5M31o-gEpXYYyMhyzXkwSjfHew5FxupULEdrVZelp2vd/s200/payaso_triste.JPG" border="0" /></a>VISION DE ARLEQUÍNhttp://www.blogger.com/profile/02926023206641166439noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-942081097440949235.post-54629043354041750342009-10-02T21:26:00.000-07:002009-10-02T23:01:05.314-07:0002 DE OCTUBRE "SÍ SE OLVIDA"<div><div align="right"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJA6sJ1MjHMKwVi_9iZ5m2ZdmOYzwuXSwdjYr3re4haKxv_uVxq1LpifVFajxlD5TIKmSBwXvYKDEuz0ADWKnvoaDXICqpwhBvs36gcfO0IkdBG5NCCY3Xpv0wMqy3KgmIDI-cxclq_Jv2/s1600-h/1968.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5388246308878652066" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 279px; CURSOR: hand; HEIGHT: 140px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJA6sJ1MjHMKwVi_9iZ5m2ZdmOYzwuXSwdjYr3re4haKxv_uVxq1LpifVFajxlD5TIKmSBwXvYKDEuz0ADWKnvoaDXICqpwhBvs36gcfO0IkdBG5NCCY3Xpv0wMqy3KgmIDI-cxclq_Jv2/s200/1968.jpg" border="0" /></a><em><span style="color:#ffffff;">Como no había hombres inteligentes,</span></em> <div align="right"><em><span style="color:#ffffff;">a mi papá lo hicieron alcalde.</span></em></div><div align="right"><em><span style="color:#ffffff;">-Dicho popular-</span></em></div></div><br /><div><span style="color:#ffffff;"></span></div><div><br /><div><span style="color:#ffffff;">No estoy en contra de aquellos <em>punketos, rancheros, darketos, pandilleros, chichinflas y malasfachas,</em> mucho menos en esa manía o maña de hacer una gran fiesta acompañada de escándalo y destrozos ¡vamos! Una imitación de Avándaro teniendo como público a veinte o treinta personas previamente drogadas con aspirina y refresco, escuchando de igual manera en una grabadora a The Doors, Led Zeppelin, Alex Lora, Los Huracanes del Norte, Timbiriche y Aniceto Molina. Lo repito: ¡No estoy en contra!, inclusive, "me viene valiendo un reberendo comino", diría mi madre.</span></div><br /><div><span style="color:#ffffff;">Desafortunadamente, tenemos la costumbre de hacer fiesta por todo, sin importar el conocimiento superficial o profundo que tengamos de cualquier suceso histórico que nos competa como país. El sentimiento mexicano es una flatulencia que resuena con cualquier retortijón. Si cumple años la bandera; suspendemos clases y hacemos fiesta. Si llega la primavera; los chamacos no van a clases y hacemos fiesta. Si es el informe presidencial; dejamos cerradas las puertas de la escuela, nos ponemos a ver la T.V. y hacemos fiesta. Si la <em>Guadalupana</em> bajó al Tepeyac; hacemos fiesta y los escuincles se quedan igual de analfabetas.<br /></span></div><br /><div><span style="color:#ffffff;">Tengo que admitirlo: "se me olvidó el dos de octubre y qué". Nadie, creo, se puede inmutar u ofender. Por qué nadie me dice que los estudiantes asesinados no solamente en la Plaza de las Tres Culturas sino también en las calles, hogares, trabajos y demás lugares donde los hayan perseguido: FUERON UNA GENERACÍON ENGAÑADA. Sí, lo digo con mayúsculas. Los intereses eran diversos según la esfera social. Los "jodidos" siempre estarán así o peor, mientras que los acaudalados siempre tienden a elevar sus ganancias. Era fácil manipular a cien soñadores que a mil. Un joven desprovisto de ideas, jamás podía luchar contra una bayoneta calada. Eran muchos y “los inteligentes lograron salvarse”. Qué raro, sólo en México sucede eso.</span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgs1_tz2CeM4BkG1D5qYNEU2YmGG0WEv-b6RxHXgR2w6T3Akthtk8ukwkcSvTfQL4lfeVkLLIReNonN_m2bQMCVxjn1mod1HqR0n9eF9krAoxNjoGnupHqSLbxnmP4eYJbFzz7kI5BiaQCw/s1600-h/oku.bmp"><span style="color:#ffffff;"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5388248129868215362" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 174px; CURSOR: hand; HEIGHT: 208px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgs1_tz2CeM4BkG1D5qYNEU2YmGG0WEv-b6RxHXgR2w6T3Akthtk8ukwkcSvTfQL4lfeVkLLIReNonN_m2bQMCVxjn1mod1HqR0n9eF9krAoxNjoGnupHqSLbxnmP4eYJbFzz7kI5BiaQCw/s200/oku.bmp" border="0" /></span></a></div><br /><div><span style="color:#ffffff;">Y para qué podemos recordar el dos de octubre. Algunos se podrán poner una playera con el rostro del Che Guevara o alguna frase de Simón Bolívar. Pueden tomar a la fuerza, claro está, unas cuantas unidades de trasporte público para hacer un incendio masivo. Desnudarse para salir en un canal local. Hacer una pequeña "tocada" conformada por individuos que no han acabado siquiera la secundaria. Gritar frases <em>dizque </em>anarquistas o hacer una marcha que inicie en "x" punto y termine frente al palacio de gobierno. Algunos podrán hacer todo lo antes señalado, sin darse cuenta que están cayendo en la misma estupidez que llevó a aquellos jóvenes y acarreados --entiéndase los que participaron en el movimiento estudiantil de 1968-- a terminar con su vida.<br /></span></div><div><span style="color:#ffffff;">El gobierno de la época podemos calificarlo de despótico, ya que nunca lo vimos con nuestros propios ojos. Se pedía libertad en todos los aspectos. Fue concedida y ahora no sabemos como utilizarla. Los medios lograron su afamada "libertad de prensa" y ahora no se respeta a nuestro máximo mandatario. Los jóvenes tienen la tan perseguida "libertad" y se pueden comer el mundo a bocanadas. Tanta "libertad" ha echo de nuestro gobierno un alfeñique sin autoridad y bueno para nada. Sin disciplina no se consiguen las cosas.</span></div><br /><div><span style="color:#ffffff;">¿Qué se consiguió? En apariencia nada. Las carencias van en aumento. La palabra "libertad" es tan abstracta que no se alcanzamos a comprender su significado. Si entendemos el dos de octubre como una fecha para celebrar, guardar luto o hacer homenaje a los "caídos"... cuán equivocados estamos. Respeto la ideología de todos. Ésta es la mía y espero no herir susceptibilidades.</span></div><br /><div><span style="color:#ffffff;">Dejémos de manifestaciones y hagamos algo, no por el país, sino por nosotros mismos.</span></div><br /><div><span style="color:#ffffff;">Y como diría el merolico que en la esquina ondea una bandera mexicana: "que no le digan y que no le cuenten, porque es mentira lo que no mira". Con su alentador letrero junto a los pies que dice: "¡Viba Méjico, cavrones!"</span></div><br /><br /><div align="right"><strong><span style="font-size:130%;color:#ff0000;">Por Sergio Iván Ramírez Huerta</span></strong></div><br /><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5388248823468538850" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 302px; CURSOR: hand; HEIGHT: 184px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDNT1ui9JFxLcAjCGx4nVRkTQuzzR3B81OueQ8up9YH6vcQamsJH5fM1Hm1JZkEp2ftBOlluMMGQ7wMPmXzfVz_WBgd8E_ykyuYqqJ0vSAGR6gUH_1BzNutc72Q1qRHZLi57cjKG_qmBEx/s200/martinlongoria.jpg" border="0" /><br /><div align="right"><strong></strong></div><div align="right"> </div></div></div>VISION DE ARLEQUÍNhttp://www.blogger.com/profile/02926023206641166439noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-942081097440949235.post-30330501256538069992009-09-17T23:32:00.000-07:002009-09-18T01:28:07.115-07:00EL TORO DE CASI DOS METROS<span style="color:#66ff99;"><br /></span><div><div><span style="font-family:verdana;color:#66ff99;"></span></div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvF1lh76Pe1RS1Kb-qQpg-7ki7QINPH1bkBY6-4oc9s_C6jRmZ-4KxoMNqTfBiX029jox5I7trMNjE2d08Sc94PmUdHm99s0pjjBqSS2_xCySjBvcMeTjDl0WUKj1sGoWzRCtTjBNOAOus/s1600-h/cagua.bmp"><span style="color:#66ff99;"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5382719733166298370" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 153px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvF1lh76Pe1RS1Kb-qQpg-7ki7QINPH1bkBY6-4oc9s_C6jRmZ-4KxoMNqTfBiX029jox5I7trMNjE2d08Sc94PmUdHm99s0pjjBqSS2_xCySjBvcMeTjDl0WUKj1sGoWzRCtTjBNOAOus/s200/cagua.bmp" border="0" /></span></a><span style="color:#66ff99;"><br /><br /><br /></span></div><div><span style="font-family:verdana;"><span style="color:#66ff99;">Entonces quebró la taza del baño. El depósito aparecía intacto, como si un cirujano hubiera colocado el culo en la parte exacta y... ¡Vaya! Nadie era culpable. Los padres de Mariana tenían el diablo en la cara y nos miraban como se tiene que ver a los borrachos que nos insultan cuando más brutos están. "Yo no fui, pero sé quién pudo hacerlo", dije para mí. Lo mismo pudo atravesar en la mente de cada uno de nosotros mientras nos culpábamos mutuamente y en silencio. "Me lleva la que me trajo, entre todos vamos a tener que pagar ese destrozo y ya no cargo ni para el taxi. Ojalá que nomás nos corran y nos libramos de ésta. Señor que estás en el cielo, no me desampares y que nadie me aviente la piedra de la culpabilidad, porque yo no hice nada", pensé. Empezó a llover, una a una, todas las miradas sobre mí. Luego se fueron para otra persona y así sucesivamente. Con los ojos nos preguntábamos unos a otros quién pudo haber quebrado aquel retrete. Ya no había lugar pa´ ir a mear. Los hombres como sea, podíamos tirar el agua en cualquier neumático o banqueta, pero las mujeres se tendrían que amarrar la fuga. ¡Mierda! Cuando subí ya había un tiradero y pisé, sin querer o sin darme cuenta, unos mojones e hice un embarradero en todos lados. Ni modo que me levantara y dijera: "perdonen, señores padres de Marianita, yo sólo subí y ya estaba todo el desmadre. Nomás de lo que soy culpable fue del embarradero en la sala y la escalera. Lo confieso y con el permiso de ustedes me retiro". Me iba a ver demasiado miserable, <em>ojaldra </em>y gandaya. Todos éramos culpable o nadie lo era. Mariana no paraba de chillar y su papá tenía una cara que manifestaba un gran interés en agarrarnos a chingazos a uno por uno sin importar escolaridad, color de piel, status social, religión, edad o género. La mamá hacía lo propio mirando principalmente a las mujeres. Éramos doce, sin contar a Mariana, los que nos habíamos pasado de fiesteros. Nadie hablaba, no sé si por miedo o para no hacer más duradero aquel momento. Nada que nos corrían. Eran los cinco minutos que más han tardado en mi corta existencia. Con tragos tímidos nos terminamos la cheve que teníamos en la mano cada uno. Ya ni cigarros salieron. La música fue cortada de tajo por el dedo inquisidor de la madre. El padre, mientras recorría a todos con la vista, bufaba como toro dispuesto a matar al torero. Miró a Francisco y éste bajó la mirada. Se pasó con Toni y le dijo "ustedes qué se creen, <em>güercos</em> jodidos y catarros. Deberían tener <em>güevos</em> para arreglar el mierdero que hicieron en el baño. Ahora nadie va a ser el culpable. No valen pa´ pura...". Ahí fue donde lo interrumpí. No me gustó como le estaba gritando a Toni ya que era el más chico de todos y éste quiso hacerle a la llorona. "Mire, señor, primero una disculpa ya que no creo que lo haya echo ni Toni ni Francisco ni Claudia ni nadie de los que estamos aquí". Saqué toda mi gallardía. Me quise hacer el valiente y</span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJOg9PkrEhJli61Gnz6F3BxaojSs-xW3K9LbRldaTYZpfxdvcRNMdKsbYANQaHppx-t6kxwRVl64younICqwUIdpfkyegR09qcd-88bPtv_fxmI-WvH6FO3gobcarJzsdAwSOTY0YUnCWh/s1600-h/dibujo+1.jpg"><span style="color:#66ff99;"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5382720037741871874" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 260px; CURSOR: hand; HEIGHT: 244px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJOg9PkrEhJli61Gnz6F3BxaojSs-xW3K9LbRldaTYZpfxdvcRNMdKsbYANQaHppx-t6kxwRVl64younICqwUIdpfkyegR09qcd-88bPtv_fxmI-WvH6FO3gobcarJzsdAwSOTY0YUnCWh/s200/dibujo+1.jpg" border="0" /></span></a><span style="color:#66ff99;"> pa´ luego que se me pone enfrente el señor, como sucede en las películas donde los cabos le gritan a los soldados razos sin que éstos puedan contestar. "Me va a soltar un cachetadón y me va a sacar a voltear la cara. Piernas, corran como gacelas", pensé. El viejón de casi dos metros se me puso cara a cara, bueno, en realidad yo le llegaba apenas al cuello. Escupió hacia su lado derecho y me vio con ganas de masacrarme. "¿Te sientes muy picudo, puberto granoso? Ya ví que tienes los sufientes <em>güevos</em> para defender al mariquita de tu amigo. Ten los mismos para decirme quién fué, sino todos van a dejarme el baño como nuevo y de aquí no se van a ir limpios. ¿Me oyes?" Neta que me quedé sin habla. Nadie quería hablar. Voltié de soslayo para ver si alguien me hacía segunda y de perdida entre dos ó tres me lo quitaban de encima o cuando menos lo hacían calmarse. "Esto va a dejar de ser familiar" le dije con la mirada a Roberto que no sabía que hacer. "Ya estubo, señor, aguante vara. Yo sé quién le desmadró el cagadero. Nomás hágase pa´ allá, porque me pone nervioso", le dije. El padre se me quitó de enfrente y se colocó entre su esposa y la hija. ¿Ahora que iba a decirles? De dónde iba a sacar un culpable. Todos éramos sospechosos. Yo y mi gran bocota. Todos me volteron a ver como diciendo "No seas gacho, no digas que yo fui". Tomé aire. Fui a coger la última caguama de la hielera y le pedí a Esmeralda que me prestara su destapador. Abrí la cerveza y le di un trago de esos que jalan hondo. "Pegadores", pues, pa´ que me entiendan. Jalé aire de nuevo y dije: "La taza del baño la quebró su hija Mariana. Andaba bien peda y se fue a dar un pericazo, pa´ mí que es bien guarra y trae el chango descalabrado por alguien que la mandó a volar. Ella fue la última en subir a mear antes que yo. Me la topé en los escalones y ya venía lloriqueando. Subió a cagar y quebró todo. Ahora nos quiere echar la culpa porque es muy ojete". Todos me querían matar y los padres eran los más deseosos de hacerlo. Mis cuates no podían creer lo que yo acababa de decir y se quedaron con la bocota abierta. La verdad es que no tenia ni una vaga idea de quién pudo haber hecho aquel estrago y sólo por salir bien librado tube que meter entre las patas del caballo a Marianita. La chamaca empezó llorar con todas las ganas del mundo. Los gritos se oían bien <em>machin</em> "Yo no fui papi, te lo juro que yo no fui. Tampoco he tomado. Qué se cree este cretino. Dile algo papi". "P´os qué fregados te crees, inche <em>güerco</em>. Con mi hija no te metas. Te voy a partir toda tu mad...". Se me dejó venir el señor con los puños por delante. Le quise dar un trago más a la caguama pero opté por dejarsela ir con todas las fuerzas que me quedaban. Le di en la cabeza. "Ahora sí te va a cargar", me dijo. Corrí como alma que lleva el diablo. Desde la esquina alcancé a voltear de soslayo. Toni, Claudia, Mario, Francisco y Esmeralda me seguían. Alguien de los que iba conmigo dijo: "corre, <em>Güey</em>, ya lo mandaste a la fregada". No se podía ni levantar aquel torote de casi 2 metros. Lo último que alcance a ver fue su figura desplomandose y un chorrito de sangre que brotaba desde su frente. No sé ni como llegué a mi casa. No pasó ni media hora cuando ya estaban dos patrullas </span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMb1kf8o8wm2LXKhlhfPpSSaOEyUGa8zOtGXtWCU4GUVo_AjYjvxoDjStCyI9t34NenulTc9w_o6w0hvDlRXkd3KkxiZ6M6QpBKVsxwNuKv-wVtWQgcWb25XKlO8rdHRxRAPAz-wMHS5sz/s1600-h/untit.bmp"><span style="color:#66ff99;"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5382720475447153170" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 199px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMb1kf8o8wm2LXKhlhfPpSSaOEyUGa8zOtGXtWCU4GUVo_AjYjvxoDjStCyI9t34NenulTc9w_o6w0hvDlRXkd3KkxiZ6M6QpBKVsxwNuKv-wVtWQgcWb25XKlO8rdHRxRAPAz-wMHS5sz/s200/untit.bmp" border="0" /></span></a><span style="color:#66ff99;">afuera con sus luces encendias. Nomas estuvieron dos minutos y se fueron. Los vi por la ventana. No volví a salir en dos semanas y no me volvieron a invitar, mis dizque cuates, a fiesta alguna. Y mira que yo les hice un parazo para salvarles el pellejo. Ahora que lo recuerdo me siento un héroe sin seguidores. Pero lo bailado nadie me lo quita y de eso hay testigos...</span></span></div><div><span style="color:#66ff99;"><br /><br /><br /><br /></span></div><div align="right"><span style="font-family:verdana;font-size:130%;color:#66ff99;"><strong>Por Sergio Iván Ramírez Huerta</strong></span></div><div><span style="color:#66ff99;"><br /></span> </div><div><span style="color:#66ff99;"><br /></span> </div><div align="right"><span style="font-family:Arial;color:#66ff99;"></span></div></div>VISION DE ARLEQUÍNhttp://www.blogger.com/profile/02926023206641166439noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-942081097440949235.post-75819389161618450162009-07-04T22:42:00.000-07:002009-07-04T23:05:29.388-07:00El silencio que trajo Yolanda<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuPG3jhFx7-k7T5SnizGnSsppAWeLviytuX2TRi84OZdu_C_-XcbyVte2eGswVOWZw_sSldSeAn8-C0i3Eq7Zeq2Z2UiDERUH3qbY4ZKZawEzV_Bsj5_UnyTcR9VyVfm4fkXdTGSz5yanf/s1600-h/SIL.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5354848439199539186" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 146px; CURSOR: hand; HEIGHT: 214px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuPG3jhFx7-k7T5SnizGnSsppAWeLviytuX2TRi84OZdu_C_-XcbyVte2eGswVOWZw_sSldSeAn8-C0i3Eq7Zeq2Z2UiDERUH3qbY4ZKZawEzV_Bsj5_UnyTcR9VyVfm4fkXdTGSz5yanf/s200/SIL.bmp" border="0" /></a><br /><div><div><br /><span style="font-family:verdana;color:#cc33cc;">No quería beber agua, y mira que se la acababa de echar al bote. Nunca lo había visto así de desesperado. Quería saltar, ladrar, correr, aullar y sobretodo quería morderme porque me enseñaba los colmillos como diciendo "te arrancaré los oídos o quizás la nariz y labios, te dejaré a la vista la carne de la cara". En los ojos tenía el miedo asomando y le salía baba a borbotones. No sé a que le podría temer. Papá y yo acabábamos de matar las ratas enormes que se habían apoderado del patio trasero, teníamos que usar una varilla o un machete para darles muerte, ni las pedradas ni el agua hirviendo les hacian algun daño. Cuando el machete las aplacaba de uno o dos tajos, brotaba la sangre como si tuvieran la yugular de humano y ni hablar del ruido tan espantoso que hacían. Cierto que las estábamos matando pero el sonido era similar al de los recien nacidos. Pero el caso no es ese. Mi perro tenía un miedo espantoso a tomar agua. "Lobo, Lobo. No me gruñas. Mírame. Tranquilo, tranquilo. Soy yo. Lobo", le decía casi a grito tendido, pero sólo paraba las orejas como si se estuviera preparando para atacar. 'Lobo' sé que suena estúpido ponerle el nombre de otra especie, pero nunca lo pensé a fondo al bautizarlo. "Es un perro, no una persona. Tú puedes llamarlo como se te antoje" me dijo mi padre y andaba sobrio cuando lo hizo, le tomé la palabra. Pero insisto, el caso a tratar no es ese. Quizás el agua no estaba en buen estado, o el bote estaba sucio, pero aún recuerdo que salió directo de la manguera, yo tomé también y no me supo amarga ni ácida ni a cloro. Desde que falleció mi hermana todo ha cambiado. A Lobo parece que se le metió el diablo. Yo no puedo dormir por las noches, por consiguiente tengo que hacerlo durante el día. Hasta la fecha mi padre no ha querido hablar de Yolanda (mi hermana), ha suspendido la compra del periódico y la tele casi no se prende en todo el día. Nada de noticias. He perdido muchos amigos y dentro de la casa se respira aire pesado, apestoso, negro. He sentido que alguien se me queda viendo a la espalda, me detengo,</span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaK0mmmZljU_VwxMvvc5NO_rrMSTw6V5lVpm5Yo_QrNyTtIPVu4c85UPTJAXTvEW3Rii7Fmww4dsnna_Bq2h2jKiCv2jaFfPHiA34d999AVAwDqSLyAXURQLl0H6cH8Vh-owbLpGXTDhbZ/s1600-h/1580287829_8a7969f5a1.jpg"></a><span style="font-family:verdana;"><span style="color:#cc33cc;"> miro de soslayo y no hay nada ni nadie. Ayer me pareció mirar una sombra, como</span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi05pbVe1oudUVe3ALxAB4mfVkCJrmFBMRWJP_SYF8ZlJQf_DK-d6Yy77JQfgl_jc1Uul04La88MGqXIfUj6Io6u58f58JQivFK9mIhv92oP4JQla3mwE_Q9ofyU73xr7I36outuEh2z1GL/s1600-h/1580287829_8a7969f5a1.jpg"><span style="color:#cc33cc;"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5354848658546274706" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 214px; CURSOR: hand; HEIGHT: 162px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi05pbVe1oudUVe3ALxAB4mfVkCJrmFBMRWJP_SYF8ZlJQf_DK-d6Yy77JQfgl_jc1Uul04La88MGqXIfUj6Io6u58f58JQivFK9mIhv92oP4JQla3mwE_Q9ofyU73xr7I36outuEh2z1GL/s200/1580287829_8a7969f5a1.jpg" border="0" /></span></a><span style="color:#cc33cc;"> un vientecito, como una mujer que se fue volando. Me quedé sin habla. Igual estube frente a Lobo durante casi cinco o diez minutos, quizás fue más tiempo. No lo recuerdo bien. Él parecía un loco. De pronto se paró en dos patas y empezó a caminar como si fuera un hombre. Quise correr pero sus colmillos aún asomaban al demonio. Me quedé frío. Quise llorar, correr, gritar..., quise hacer mil cosas pero ni siquiera mis dedos respondían, mucho menos mi boca. Papá no estaba en casa, de otra forma pude haberle llamado y éste habría traído el machete o la varilla, aún con sangre negruzca pegada. No hubiésemos matado a Lobo, claro está, aunque él tubiera los ojos, la piel o la cola del diablo. Le habríamos metido un susto. Cuando nos miraba matar ratas se la pasó aullando y no nos quitaba la vista de encima. No puedo decir que perro y ratas fueran amigos ni nada por el estilo, de echo en cierta ocasión Lobo amaneció todo mordisqueado, parecía que lo habían quemado vivo, lo extraño es que no escuchamos que se quejara durante la noche y madrugada. La carne se le veía roja, negra, morada, verde y tenía pus, mucha pus, nunca vi tanta pus en un animal. Lo inyectamos con antibióticos y le echamos una pomada que nos dió el veterinario. Se recuperó en tres días, elpelo le salió de repente, estaba, parecía tener pelaje de caballo pues era muy grueso y limpio, hasta en la oscuridad le brillaba. Era muy bonito. Pero no sé porqué me desvío del tema: Lobo no quería beber agua. Le temía como si ésta fuera lumbre. Me desconocía y yo también lo desconocía a él. Los gruñidos fueron en aumento. La lengua, su lengua claro, tenía un tono grisaceo como los ostiones. La mirada, esa mirada nunca la olvidaré, fue como si en realidad me estuvieran observando todas las víboras del mundo. Si Yolanda hubiera estado presente, juro por Dios que nada hubiera pasado. Ella me lo hubiera quitado de ensima "tu eres mis ojos, nunca te dejo solo, yo te cuido" parece como si la estuviera oyendo en mi oído, despacito, tierna, llorando. Los gruñidos y ladridos se confunden, es como </span></span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqkpH0MqLu0-eFkfiNtkw1RIiEbM8kbO9FI_PtPMAdLQpcEE60Hrt1uGWdMc0_g7XfH7WD6BzHgI4hA09WXGn5yEcEPLROYF9npUiUtVzFNFZkZx2oyM_y2GGAgeU4Ij8u_94Q6BODPZey/s1600-h/grito.jpg"></a><span style="font-family:verdana;"><span style="color:#cc33cc;">el sonido que </span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUdmtCVW5ciwWvJPu_OfQehuOjYh01YkSnyjA-qhQtV0OOuiEoHZrGxVC1PQUyPow52rCWpkH181Ynq2ZJ2J9qC8TEjnw0zSihLB05lQTz5aJ1-E16GZFzDeGL_AwpUAY4afWYXorUCQa4/s1600-h/grito.jpg"><span style="color:#cc33cc;"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5354849327198870466" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 167px; CURSOR: hand; HEIGHT: 224px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUdmtCVW5ciwWvJPu_OfQehuOjYh01YkSnyjA-qhQtV0OOuiEoHZrGxVC1PQUyPow52rCWpkH181Ynq2ZJ2J9qC8TEjnw0zSihLB05lQTz5aJ1-E16GZFzDeGL_AwpUAY4afWYXorUCQa4/s200/grito.jpg" border="0" /></span></a><span style="color:#cc33cc;">hacían las ratas al ser atravezadas por la varilla más mis gritos más los quejidos de Yolanda cuando estaba con su novio en el cuarto de ella, previamente cerrado por dentro. Todo daba como resultado un sonido espantoso. Los colmillos se entierran en la carne y no se siente nada, sólo un chorrito caliente que emana desde adentro. Lobo es más alto que yo, creció de repente, cuando se puso en dos patas me sobrepasó por mucho. La sangre, mía por supuesto, me cegó. Despues del dolor no hay nada, sólo el sueño y ahí es donde nacen las palabras que nunca salen de la garganta, claro, si aún hay una garganta "Lobo, Lobo. Soy yo. Te hablo. Lobo, porqué no me reconoces. Ya no hay ratas. Yolanda ahí viene, ahí está y te habla. Quítate. Me duele. Lobo, te habla Yolanda. Papá, papá. Quítame a lobo. Échenle el agua encima". Palabras que se pierden con la claridad del miedo, y el miedo luego sale huyendo para perderse en la oscuridad.</span></span></div><br /><br /><br /><div align="center"><br /><strong><em><span style="font-size:130%;color:#cc33cc;"><span style="color:#993399;">POR</span> SERGIO IVAN RAMIREZ HUERTA</span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="font-size:130%;color:#cc33cc;"></span></em></strong> </div><div align="center"><strong><em><span style="font-size:130%;color:#cc33cc;"></span></em></strong> </div><div align="center"><strong><em><span style="font-size:130%;color:#cc33cc;"></span></em></strong> </div><div align="center"><strong><em><span style="font-size:130%;color:#cc33cc;"></span></em></strong> </div><div align="center"><strong><em><span style="font-size:130%;color:#cc33cc;"></span></em></strong> </div><div align="center"><strong><em><span style="font-size:130%;color:#cc33cc;"></span></em></strong> </div><div align="center"><strong><em><span style="font-size:130%;color:#cc33cc;"></span></em></strong> </div><div align="center"><strong><em><span style="font-size:130%;color:#cc33cc;"></span></em></strong> </div><div align="center"><strong><em><span style="font-size:130%;color:#cc33cc;"></span></em></strong> </div><div align="center"><strong><em><span style="font-size:130%;color:#cc33cc;"></span></em></strong> </div><div align="center"><strong><em><span style="font-size:130%;color:#cc33cc;"></span></em></strong> </div><div align="center"> </div><div align="center"><strong><em><span style="font-size:130%;color:#cc33cc;"></span></em></strong> </div><div align="center"><strong><em><span style="font-size:130%;color:#cc33cc;"></span></em></strong> </div><div align="center"><strong><em><span style="font-size:130%;color:#cc33cc;"></span></em></strong> </div><div align="center"><strong><em><span style="font-size:130%;color:#cc33cc;"></span></em></strong> </div><div align="center"><strong><em><span style="font-size:130%;color:#cc33cc;"></span></em></strong> </div><div align="center"><strong><em><span style="font-size:130%;color:#cc33cc;"></span></em></strong> </div><div align="center"> </div><div align="center"><strong><em><span style="font-size:130%;color:#cc33cc;"></span></em></strong> </div><div align="center"> </div><div align="center"><strong><em><span style="font-size:130%;color:#cc0000;"></span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="font-size:130%;color:#cc0000;"></span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="font-size:130%;color:#cc0000;"></span></em></strong></div></div>VISION DE ARLEQUÍNhttp://www.blogger.com/profile/02926023206641166439noreply@blogger.com19tag:blogger.com,1999:blog-942081097440949235.post-53397137694647579942009-06-15T12:14:00.000-07:002009-06-15T12:55:36.245-07:00EL RABIOSO<span style="font-family:verdana;"></span><br /><br /><br /><br /><span style="font-family:verdana;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1-AXfQnstpQDTGcwrKh94cjtZqJrdJ1AIo1PACYoqQ2SXKMq6U71tVfIweqcWIRYWHR9xQhdt5jK8M3qMjmFM_lMBcNnO_t2-Iz08QDhnCmHN6DP86QglropdYazs8Ag6TqHIATl0PDUp/s1600-h/rabio.jpg"><span style="color:#cc0000;"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5347643000736820194" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 152px; CURSOR: hand; HEIGHT: 186px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1-AXfQnstpQDTGcwrKh94cjtZqJrdJ1AIo1PACYoqQ2SXKMq6U71tVfIweqcWIRYWHR9xQhdt5jK8M3qMjmFM_lMBcNnO_t2-Iz08QDhnCmHN6DP86QglropdYazs8Ag6TqHIATl0PDUp/s200/rabio.jpg" border="0" /></span></a><span style="color:#ff0000;">El hombre entró a la veterinaria tirando fuertemente de la correa que llevaba puesta su perro. Tuvo que detener la puerta con un pie mientras hacía fuerza por acercar al animal. Una vez dentro del local, el hombre, sacó un papel de la cartera y se dirigió directamente con la única mujer que atendía.<br />—Señorita, quiero que me devuelva los 800 pesos que pagué por este Pitt Bull. Al pasar de los días, me he dado cuenta de que no es lo suficientemente bravo como yo esperaba —dijo el hombre.<br />—Lo siento. Va a tener que esperar a que llegue el veterinario para que cheque al animalito. No podemos devolverle el dinero. Le ofrecemos a otra mascota que cubra lo que pagó usted —respondió la mujer.<br />—No puede ser, señorita, aún recuerdo lo que me dijo cuando vine muy interesado en adquirir alguna mascota salvaje: “llévelo, es un buen vigilante. Por las noches nadie se meterá a su casa. Desconoce y hasta puede matar a una persona si se le antoja”. Yo le tomé la palabra pensando que me llevaba un asesino en cuatro patas, pero nada de eso ha ocurrido.<br />La mujer se quedó pensativa un momento mientras los ojos de aquel hombre se clavaban en los suyos esperando alguna respuesta que satisficiera lo que andaba buscando. Ella no decía nada. Escondía la mirada pues no tenía ninguna respuesta que dar. Nunca llegaban clientes a devolver sus animales. Cada persona que salía del lugar se iba muy satisfecha por la compra que había realizado y nunca regresaba si no era para alguna consulta o comprar medicamento o comida.<br />—Mire, señorita, voy a ser franco —dijo después de unos minutos—. Yo ando buscando un perro que tenga espuma en la boca, los ojos rojos y mucha inquietud por morder, vamos, que tenga rabia. Lo compraré a buen precio. Quiero que ataque a alguien.<br />—A los perros que les da esa enfermedad los llevan a la perrera para que ella se encargaue del asunto. Ese tipo de animales los puede encontrar en la calle o en algún otro lado, señor. Pueden ser un peligro para sus hijos —dijo la mujer.<br />—No tengo niños. Solo quiero un perro bravo para dárselo a mi esposa. Ella me hizo algo hace un buen tiempo que yo, como hombre, no estoy dispuesto a olvidar. Yo les prometí a algunos amigos que me vengaría de alguna forma. Imagínese usted, señorita, como voy a quedar en caso de que no cumpla. “Aparte de cornudo, es un pendejo y un mentiroso”, van a decir. Imagínese donde va a quedar mi honra —dijo y apretó el puño que mantenía la correa—. Tampoco quiero matarla, para eso hubiera comprado una pistola o le pagaría a alguien.<br />Nuevamente la mujer no atinó a decir nada. Todo el local se quedó en silencio como si los demás animales sí hubieran entendido la frustración de aquel hombre y se hubieran callado para seguir escuchándolo.<br />—Por eso me urge, señorita. Este perro que me vendió sólo ataca a otros perros. Lo he dejado en el sol todo el día. Le he dado de comer chile. Lo he topado con otros de su raza y nada que se atreve a morder a mi esposa. ¿Cree usted que hice una buena compra? He derrochado mi dinero. En todo caso hubiera comprado un loro para platicar como lo estoy haciendo con usted. Ya no soporto las burlas de vecinos y amigos. Póngase en mi lugar, señorita. Cuando me dirijo a cualquier parte, incluso ahora que venía para acá, escuchaba como murmuraban y me dirigían miradas de burla. ¡Dígame dónde puedo conseguir lo que busco! —dijo casi gritando.<br />La mujer se quedó callada pues no sabía de algún lugar que vendiera perros o cualquier otro animal con rabia. Se puso nerviosa. Esperaba que entrara el veterinario o un cliente o cualquier persona para ir a atenderlo y pensar más detenidamente en alguna respuesta. El señor también se empezó a desesperar. Empezó a estirar al perro y éste hacía sonidos como si se estuviera ahogando. Luego le empezó a dar leves golpes en el hocico y a estirarle las orejas.<br />—Señorita, señorita. Le estoy hablando. Le pido por favor que no me ignore y haga algo que pueda servirme de ayuda.<br />—Ya le mencioné que no puedo hacer nada sino darle otro animal que cubra el monto que pagó por el perro. Le repito. Si gusta esperar al veterinario para que le de alguna solución diferente.<br />—Veo que no se puede confiar en las mujeres —dijo el hombre mientras acercó al perro.<br />La mujer empezó a caminar hacia atrás mientras el hombre la seguía con la mirada. De pronto tomó de la cabeza al perro y le soltó la correa. Instintivamente, el animal, se abalanzó sobre la mujer y la tiró. La mordía en los brazos, las piernas, la cara o cualquier otro lugar que estuviera al alcance. Los gritos de ella se confundían con el que hacían los pájaros y los cachorros que estaban enjaulados. Pasaron solo dos minutos que a ella le parecieron una eternidad. El hombre retiró al perro de entre un charco de sangre. Le puso la correa y salió del lugar como si fuera cualquier otro cliente. </span></span><br /><span style="color:#ff0000;"><span style="font-family:Verdana;"></span><br /></span><br /><span style="font-family:verdana;"><span style="color:#ff0000;">La mañana del siguiente día, el hombre, se dirigió a comprar el periódico. Llegó a su casa y lo comenzó a leer. Se detuvo en la sección policiaca. El encabezado de la nota principal decía: “Furioso perro ataca hasta dar muerte a empleada de una veterinaria”. “Pinche perro. Nomás cuando quiere ataca. Si así fuera siempre. Lástima que mi mujer no es empleada de alguna tienda de mascotas. Voy a ir con mi madre a contarle mis problemas maritales, ella siempre tiene una respuesta, lástima que viva tan sola”, decía entre dientes mientras ponía atención a lo que venía en la nota. Voltió a ver al perro que se asoleaba en el </span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjC1DSA1zuEHWA4WdIt6u3hF8ti-kDAduxABVf3ECliP0_WFwKXH7YEMhQCIHfwkUyAgUcQ6-IAnepxH9m_lhMqfxE_Nk9eKtjxtLRtxnhExIik3NRbXTGW38xX_pjgHveArrqKc01Z8dCe/s1600-h/untitled.bmp"><span style="color:#ff0000;"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5347641855798773810" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 244px; CURSOR: hand; HEIGHT: 142px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjC1DSA1zuEHWA4WdIt6u3hF8ti-kDAduxABVf3ECliP0_WFwKXH7YEMhQCIHfwkUyAgUcQ6-IAnepxH9m_lhMqfxE_Nk9eKtjxtLRtxnhExIik3NRbXTGW38xX_pjgHveArrqKc01Z8dCe/s200/untitled.bmp" border="0" /></span></a><span style="color:#ff0000;">patio. Soltó el periódico y se acercó al animal para darle unos golpecillos en el hocico y estirarle la cola, le puso la pechera con todo y correa. “Bien, cabrón, sólo te falta entrenamiento”, le dijo al perro y luego salió.<br />—Vieja, al rato vengo. Voy a visitar a mi madre. No creo tardarme tanto—fue lo último que dijo.</span></span><br /><span style="font-family:Verdana;"></span><br /><span style="font-family:Verdana;"></span><br /><span style="font-family:Verdana;"></span><br /><div align="right"><span style="font-family:Verdana;font-size:130%;color:#cc0000;"><strong><em></em></strong></span> </div><div align="right"><span style="font-family:Verdana;font-size:130%;color:#cc0000;"><strong><em></em></strong></span> </div><div align="right"><span style="font-family:Verdana;font-size:130%;color:#cc0000;"><strong><em></em></strong></span> </div><div align="center"><span style="font-family:Verdana;font-size:130%;color:#cc0000;"><strong><em>Por Sergio Iván Ramírez </em></strong></span></div><div align="right"><strong><em><span style="font-family:Verdana;font-size:130%;color:#cc0000;"></span></em></strong> </div><div align="right"><strong><em><span style="font-family:Verdana;font-size:130%;color:#cc0000;"></span></em></strong> </div><div align="right"><strong><em><span style="font-family:Verdana;font-size:130%;color:#cc0000;"></span></em></strong> </div><div align="right"><strong><em><span style="font-family:Verdana;font-size:130%;color:#cc0000;"></span></em></strong> </div>VISION DE ARLEQUÍNhttp://www.blogger.com/profile/02926023206641166439noreply@blogger.com26tag:blogger.com,1999:blog-942081097440949235.post-48112927192388193022009-05-11T12:21:00.000-07:002009-05-11T12:47:53.314-07:00EL EQUILIBRISTA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSu7rhnUcTpqozYnPX-4uigGL5R_2gIyvvx9cqJ5AOhujwVbfMUz_9Atjw9lHyFQugGDzQ6_5KAaqz07whmm8Z-p7Zvl_iXIysqdmhf8IwwYwJQe8HOqXa0XPConpGF8bfZ-bG_evw5uIx/s1600-h/A+Dibujo.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5334654783234102770" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 402px; CURSOR: hand; HEIGHT: 149px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSu7rhnUcTpqozYnPX-4uigGL5R_2gIyvvx9cqJ5AOhujwVbfMUz_9Atjw9lHyFQugGDzQ6_5KAaqz07whmm8Z-p7Zvl_iXIysqdmhf8IwwYwJQe8HOqXa0XPConpGF8bfZ-bG_evw5uIx/s200/A+Dibujo.jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="color:#66ffff;"></span></div><br /><div align="center"><span style="color:#66ffff;">Helada noche de abril<br />la tercera función<br />su algarabía callaba.<br /><br />Era un hombre en un hilo<br />que detenía miradas,<br />luciérnagas de una caja<br />en rueda lo envuelven,<br />todos miran y nadie habla<br />mientras el hombre<br />dibuja el miedo en el aire<br />y fríos, los rostros miran<br />piruetas y caracoles.<br /><br />El actor del equilibrio<br />en su escenario de alambre<br />un juego triste inventa:<br />dará mil pasos sin vara,<br />con los ojos tapados<br />y con el alma muerta.<br /><br />En el aire de suspenso<br />risas al olvido pasan.<br />Palcos, gradas y plateas<br />sus aplausos enmudecen<br />mientras el caminante<br />allá va, ciego y tonto,<br />mitad cielo, mitad suelo<br />que el vértigo alimenta.<br /><br />Mientras detiene el tiempo<br />de nada pende.<br />Paso a paso lento viene<br />por el filamento hiriente.<br />¿Qué tiene, qué tiene?<br />Se para inconsciente.<br /><br />Cual broma del viento<br />el ave doblas sus alas.<br />Los cascabeles callan.<br />La oropéndola humana<br />de la nube se avienta.<br />Canto y llanto contrastan,<br />los latidos se detienen.<br />Un fantasma lo persigue,<br />volando en picada avanza.<br />Los aplausos apagados<br />por un fuerte golpe,<br />y corre el vocerío<br />que en círculo se planta.<br /><br />La tragedia al fin lo alcanza,<br />el pájaro no hace ruido,<br />se detiene el espectáculo.<br />Ahí es cuando abril se apaga.<br /><br /><br /></span><span style="color:#3366ff;"><br /><span style="font-size:130%;"><em><strong>Por Sergio Iván Ramírez Huerta</strong></em></span></span><em><strong><br /></strong></em></div><br /><div align="center"><span style="color:#3366ff;"></span></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5334653455695111026" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 420px; CURSOR: hand; HEIGHT: 176px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgeqMPZm63KyiIBUo3Dkzep5MYloCbKukJ5B-ZtCwomwHyrRMmB9P47-lTWspvV061Fc7-O6nlNOnxtIYmw7P3mGLGmbRDss9Pfxw0QCOA5oMzqEbTpDYxkdnMmIlmc5DcuEiT8lexq6rbc/s200/untitled.bmp" border="0" /><br /><br /><div align="center"></div>VISION DE ARLEQUÍNhttp://www.blogger.com/profile/02926023206641166439noreply@blogger.com32tag:blogger.com,1999:blog-942081097440949235.post-14904758676183417402009-05-01T16:48:00.000-07:002009-05-01T17:04:13.088-07:00ENTRE CIGARROS Y DIABLURAS ANDA DON TEODORO<span style="color:#ffffff;">Don Teodoro es uno de los más longevos de la colonia. Tiene una tiendita con muy pocas cosas pues hay un OXXO a media cuadra que le ganó casi toda la clientela. No cualquier tema es de su agrado. De política no habla porque “todos son una bola de rateros” y los deportes "son para gente sin <em>quihacer</em>”, dice. Total. El único tema que de verdad le apasiona es hablar de espantos, aparecidos, leyendas y cosas por el estilo. Hace poco puso unas mesas de billar. Es común que cada tarde esté medio llena su tiendita pues surgen las retas y hay mucha raza muy picada para eso. Los que no, pues se la pasan fumando cigarro tras cigarro. El humo hace toda una nube. Don Teodoro no para de contar historias, la mayoría ya son bien conocidas por nosotros pues no las ha dicho una y otra vez. A veces dudamos de que sean ciertas, pero la forma en que las cuenta nos hace suponer que sí.<br />—A mí una vez se me apareció el diablo, muchachos —dijo don Teo—. Yo estaba chavo, así como ustedes. Me topé con él, fue una cosa bien fea.<br />—Algo ha de haber andado haciendo —interrumpió “El piojo”, uno de los más enfadosos de la banda—. El diablo nomás se le aparece a los que andan de cabrones, don Teo.<br />—Ese día yo me salí de la casa muy enojado con mi mujer. Me fui a echar una cervecita a la cantina y ya pa´ cuando regresaba venía yo medio “entonado”. Era ya bien noche y aun no me tragaba el coraje que me hizo pasar mi vieja, pensaba en llegar a casa y darle un “correctivo”. Venía caminando por el Ojo de Agua y no sentí cuando se me emparejó un tipo. Pa´ serles francos no recuerdo como estaba vestido pero olía mucho a azufre. “Dame un cigarrito, Teodoro”, me dijo. Yo no quise ni voltear a verlo, nomás saqué la cajetilla y se la di. “¿Con qué lo voy a prender?”. Ya como venía medio entonado pues me di valor. Saqué de la bolsa los cerillos y prendí uno a la altura de su boca. Donde voy viendo un rostro como de chivo pero todo colorado, tenía una sonrisota que no le cabía en la cara y los ojos parece que se le iban a salir. Le miré los pies, tenía una pezuña y una pata de gallo. Me agarró del pescuezo “con que muy valiente pa´ pegarle a tu vieja”, me dijo. A mí hasta lo pedo se me quitó. “Vamos a ver si conmigo puedes, a ver defiéndete porque te voy a meter una chinga”, siguió diciendo. Me soltó y al momento sentí que me salieron alas, corrí como despavorido por toda la calle y cuando voltié aquel bulto ya no estaba. En su lugar divisé a un perro negro que se me quedaba viendo, tenía lumbre en los ojos y se estaba riendo.<br />—Y usté pa´ donde corrió —otra vez interrumpió “El piojo".<br />—Pa´ serte sincero, no sé ni pa´ donde, no sé ni como llegué a la casa. Nomás recuerdo que el corazón parecía que se me iba a salir. Estaba todo pálido. “Mírate nomás como vienes de borracho”, dijo mi mujer. Yo nunca le conté nada. Nomás me dormí y no volví a tomar en un buen tiempo.<br />La reta se suspende momentáneamente cuando termina la anécdota. Siempre se hace el silencio y nos volteamos a ver unos a otros.<br />—¿Entonces ya no bebe, don Teo? —Alguno preguntó.<br />—Sí, todavía me tomo mis copitas. Lo que ya no hago es regalar cigarros, no vaya a ser el diablo y mis piernas ya no están como para echar carrera. Así que ya les advertí. No me pidan “fiados o regalados” porque no hay.</span><br /><br /><br /><div align="right"><span style="color:#ffffff;">Por Sergio Iván Ramírez Huerta</span></div>VISION DE ARLEQUÍNhttp://www.blogger.com/profile/02926023206641166439noreply@blogger.com18